Ботинок. Жизнь. Полёт.
Ботинок. Жизнь. Полёт. У каждой вещи есть своя история. Своя жизнь. Своя память. Мы редко об этом думаем. Надеваем — снимаем. Покупаем — выбрасываем. А ведь вещи живут вместе с нами. Дышат в такт нашим шагам. Запоминают тепло нашей руки. Или ноги. Вещи — молчаливые свидетели. Они не предают. Не забывают. Служат до последнего шва, до стёртой подошвы, до немоты в прихожей. Сегодня я расскажу вам одну такую историю- жизнь Не громкую. Не героическую. Обыкновенную. Про пару ботинок, которые стояли на прилавке и мечтали о зелёной травке. О своём человеке. О судьбе. Это стихотворение — не про обувь. Оно про верность. Про старость. Про то, как мы уходим, а вещи остаются. И про то, что в каждой жизни, даже самой маленькой и стоптанной, есть место полёту. Читайте. В тишине. Или под негромкую музыку. Две части. «Жизнь» — про любовь и потерю. «Полёт» — про свет в финале. И если отзовётся — значит, вы тоже умеете помнить. 🥾✨✨✨ 🥾 Ботинок.Жизнь.Полёт. Они стояли на прилавке, как и другая их родня. Мечтали о зелёной травке, и чтоб была своя семья. — «Как хороши! Я их беру!» — сказал старик. — «И в них пойду!» Ура! они гуляют с ним в саду. Благодарят свою судьбу. Гуляли в парке дотемна, Их целовала сонная луна. Уставшие, без сил легли в прихожей тихо у двери. Кряхтя, хозяин утром надевал, на службу он с утра шагал. С любовью мыл и их сушил и чёрным кремом их кормил. Хозяину служили словно псы, оберегая ноги от беды. Грязь побеждали, как солдаты, по лужам шли, как на парад. Шли дни, походка стала неуклюжей, хозяин шаркал, топил их в луже, Цепляясь за бордюр, кусты — подошву стёр и сбил носы. И вот однажды — суета, В коридоре беготня. Шептались люди у двери, хозяина на носилках унесли. И тишина. Стоят ботинки. Никто не чистит от пылинки. Нет звуков, нет песен старика. Всё стихло. Умерла его душа. Вдруг входная дверь открылась, их в грязный кинули пакет. И в миг погас семейный свет — в пакете встретили свой рассвет. Погиб уютный тихий мир, хозяин был у них кумир. Проникла в душу злая мгла, сожгла любовь, что в них жила. Их вывезли в ночи на свалку, в пакете кинув, как в катафалк. И выпал он, попал в канавку, Но встретил утро — жив и рад. Лежал ботинок у дороги, оторвана подошва у него. Зиял оскал его беззубый, шнурком прикрыл своё лицо. Лежал в грязи и одиноко, смотрел на мир своей дырой. Но улыбался он прохожим — ведь он лежит и он живой. Он вспомнил, как в магазине ловили взгляды модных дам и с братом долго на витрине мечтали нравиться господам. И вот хозяин их нашёл, купил. С любовью, радостью носил. С ним много троп, дорог прошли — и вот теперь в грязи один. Мальчишка вдруг его заметил, с ухмылкой подошёл к нему и с силой вверх ногой подбросил — Взлетел....Полёт.....И в луже — он! Нет. Он не рыдает и не плачет. Его полёт — награда за его шаги. Последний взмах его фантазий, последний взлёт его души. ✍Автор Лопатина Елена 🕊20. 05.2026г