Я смотрю на свои руки. На них - шрамы. Сотни, тысячи шрамов. Каждый рассказывает свою и... — 8 июля 2026 г. в 09:30:13.760
Я смотрю на свои руки. На них - шрамы. Сотни, тысячи шрамов. Каждый рассказывает свою историю. Каждый - о том, что я сделал, чтобы выжить. Чтобы защитить. Чтобы убить. Я смотрю на руки и вижу старость. Кожа покрыта морщинами. Суставы ноют от холода. Пальцы уже не такие быстрые, как раньше. Я не тот бог войны, каким был в Греции. Тот Кратос не сидел бы здесь. Он бы уже рвал Асгард на части, крушил стены, пробивался к сыну через толпы врагов. Его больше нет. Теперь у меня есть сын. Теперь у меня есть что терять. И именно это делает меня слабее. И именно это делает меня сильнее. Все эти раны… Они - напоминание. О том, что я не вечен. Что я могу ошибаться. Что я уже ошибался. В темноте комнаты я почти не вижу своего отражения в стекле окна. Но я знаю, что там старик. Седой, уставший, с глазами, которые видели слишком много. Я не могу спасти Атрея силой. Я не могу вырвать его из рук Одина, как вырывал когда-то из рук судьбы. Я не могу быть тем богом войны, которым был раньше. Я должен быть другим.