Благословенный вызов
Благословенный вызов Кто-то думает, что "Скорая помощь" не должна спать ночью, а обязана сидеть и ждать вызова и мчаться на него с мигалками и сиреной по первому зову. По началу так и есть, чуть позднее понимаешь, что ты сам тоже не железный, да и действительно «скоропомощных» вызовов процентов 5 из всей массы. А так, вызывает мама на то, что её ребёнок икнул во сне, и бригада, приезжая в 3 ночи, будит ребёнка, осматривает, говорит маме, что всё в порядке, а утром сообщают, что пришла жалоба на эту бригаду из-за того, что мама не может успокоить ребёнка, разбуженного "скорой". Или бабушки, которые страдают бессонницей и вызывают померить давление, снять ЭКГ и просто пообщаться. Первый час ночи… На подстанции тихо, кто-то спит, кто-то решился на лёгкий ночной перекус, а в соседней комнате слышен звук шлёпающих по столу карт. Только что, приехав с вызова, мечтаешь лишь о, хоть и коротком, но всё же, сне. И понимаешь, что пока рано: сначала дописать карту вызова, пополнить ящик, дойти до старшего врача, выслушать её крик, снова дописать карту и уже тогда лечь вздремнуть. Эта ночь похожа на все предыдущие: давление из-за того, что бабушки не хотят покупать таблетки в аптеке (у "скорой" бесплатно и вкуснее), пьяные на улице, у которых «плохо с сердцем», молодёжь с температурой, просящая больничный, а узнав, что мы не даём их, делает круглые глаза и говорит, что мы же одна служба с поликлиникой или того хуже - начинает ругаться и распускать руки. Приехав от очередного деда с ранкой на пальце, который порезался, когда резал хлеб, и вызвал бригаду, чтобы его перевязали, проклиная всё на свете, сдаю карту, зайдя в комнату, допиваю уже остывший чай одним глотком и заваливаюсь спать. Хотя сном это сложно назвать, скорее, полудрёма. - Полсотни шесть… - ожил селектор и объявил номер моей бригады. - Мать вашу, какого хрена им надо опять? - вставая и глядя на часы, произношу я, на часах 3:11. Подхожу к диспетчерской, смотрю повод: «Человеку плохо». Матерясь, спускаюсь в машину, один из самых паршивых поводов, под этим «плохо» скрывается всё: от занозы в пальце до клинической смерти, водитель уже завёл и греет мотор. - Куда? - Беретенская 12, частный дом. - Опять искать, что за люди… Водителя понять можно, Беретенская - это частный сектор, дома в нём расположены в хаотичном порядке, и чтобы найти нужный, приходится кружить, иногда и по часу. Внимательно осмотрев карту вызова, вижу, что, кроме адреса и повода, нет никаких данных, в надежде, что это очередной «ложняк», забываешься коротким сном… - Приехали, - голос водителя вытаскивает тебя из объятий Морфея. Беру кардиограф, ящик и плетусь к дому. Свет везде выключен – все в доме спят… Подойдя к калитке слышу: проснулась собака и залилась громким лаем. В доме загорается свет, выходит мужчина лет 40: - Кто тут шляется? - Скорую вызывали? - Нет. - Беретенская 12? - Да. - Точно не вызывали? - Да точно, я один живу… - Тогда извините за беспокойство, кто-то пошутил… - Да ладно доктор, бывает… Возвращаюсь к машине, загрузив всё в салон, беру рацию… - ДОКТОР… Оборачиваюсь на крик, ко мне бежит женщина в домашнем халате и с растрёпанными волосами: - Доктор, это я вызывала. - А почему адрес не тот сказали? - Да понимаете… - замялась она. - Ладно, это потом, что случилось? - Там… Муж… Плохо… Побледнел… Вашу мать… Ругаясь про себя, хватаю ящик и кардиограф.