Здесь всё, как прежде. Тот же календарь...
Здесь всё, как прежде. Тот же календарь... И осень та же — имени Ван Гога... Вот, кажется, в траве чуть-чуть пошарь — отыщется под листьями дорога. Что листья? Так... Летят себе, и пусть... Бездомные талончики удачи. Поскольку жизнь всегда немного грусть, смириться надо, так или иначе... Сентябрь уходит как-то странно, вдруг... Грустят деревья, отпуская птицу. Так и любовь, слегка коснувшись губ, уходит тихо, не успев проститься. А мне, привыкшей к боли... ну, почти... Уже смирилась, продолжая помнить. И не спросить: «Зачем ты отпустил?» — и не согреться от твоей ладони. И не понять, чего я здесь ждала... От ветра штора бабочкой взлетела. Вот только птица счастья улетела. Всё та же осень. Только без тепла... Н. Золотова