Отправив гроб в печь, кочегары крематория услышали стук из гроба. Вскрыли его — и не по...
Отправив гроб в печь, кочегары крематория услышали стук из гроба. Вскрыли его — и не поверили... Анна Степановна умерла тихо. Во сне. Ей было 82. Никто не удивился — слабое сердце, боль за сыном, потерянным на войне, и одиночество. Соседи позвонили в скорую, приехали врачи, констатировали смерть. Дочь, Татьяна, успела приехать за сутки до похорон. Слёзы текли сами, но внутри всё было пусто. Как будто мама ушла уже давно, когда перестала узнавать её по телефону. Похороны были скромные. Без прощальных речей, без толпы — только дочь, пара соседей, да работники крематория. Погода была ветреная, мартовская. Татьяна стояла, сжав руки, глядя на гроб, медленно скользящий по рельсам внутрь печи. Кочегары уже собирались запустить процесс, когда вдруг… стук. Глухой, отчётливый. Ещё один. — Ты слышал? — Что за…? — один из них подбежал и дал отмашку: «Стоп!» Стук повторился. Сильнее. Немая пауза. Они вскрыли крышку — руками, быстро, почти ломая. Внутри…