Писатель | Юр Ветров | Романы, Рассказы, Истории | Фэнтези, Научная фантастика, Мистика
Образование · 18 мая 2026 г.
Пленённый свет. Часть 13 — 18 мая 2026 г. в 08:00:05.817
Пленённый свет. Часть 13 Начало Часть 12 — Поднимайся, — сказал старший. — Третий этаж. Я поднялся по лестнице, скрипящей под ногами так, будто она вот-вот рухнет. На третьем этаже была дверь, обитая железом, но открывшаяся бесшумно. Внутри оказалась комната, освещенная одной тусклой лампочкой висевшей на проводах. Посередине — стол, на столе — человек. Я подошел ближе. Мужчина, лет тридцати, бразилец, весь в татуировках. Огнестрельное ранение в живот. Пуля вошла сбоку, разворотила кишки, застряла где-то внутри. Кровь текла так, что он уже должен был быть мертв, но он дышал. Хрипел, скрипел зубами, но дышал. — Долго он так? — спросил я, автоматически нащупывая пульс. Слабый, нитевидный. Счет шел на минуты. — Час. Может, два. — Почему сразу не вызвали? В ответ — молчание. Я понял: не могли. Если бы повезли в больницу, полиция бы сразу узнала. А здесь свои законы. — Инструменты есть? Мне протянули потертую сумку. Я открыл — внутри лежал допотопный набор: скальпель, зажимы, иглы, кетгут. Всё стерильное, на удивление. Кто-то здесь знал толк в полевой хирургии. — Светите ближе, — скомандовал я, и чьи-то руки поднесли лампу. Я резал. Вокруг стояли люди. Они смотрели, как я копаюсь в кишках их товарища, и молчали. Никто не охал, не ахал, не падал в обморок. Эти люди видели смерть чаще, чем я — больничные стены. Пуля застряла в животе, чудом не задев крупных сосудов. Я извлек её, бросил в миску. Металл звякнул о металл, и этот звук показался мне похоронным звоном. — Повезло, — сказал я, зашивая. — Если не начнется заражение, выживет. — Когда узнаем? — спросил старший, тот самый, с лицом в оспинах. — Дня через три. Если температура поднимется — ищите меня снова. Я закончил, вытер руки о тряпку, которую мне протянули. Руки дрожали. Не от страха — от адреналина, который схлынул так же внезапно, как и нахлынул. — Сколько? — спросил тот же голос. — Нисколько. Человек с оспинами удивился. — Ты не берешь? — Я не беру за это деньги. Ты можешь расплатиться по другому. — Как? — Информацией. Кто он? Кто стрелял? И почему вы не могли отвезти его в больницу? Наступила тишина. Я видел, как в глазах стоящих вокруг мелькает что-то — недоверие, злость, уважение? Трудно сказать. — Его зовут Тиаго, — наконец ответил старший. — Стреляли люди Нандо. Тот, кто нас нанял. — Нандо? — я не понял. — Брат дона Рейнальдо. Вот так. Мир оказался тесным, как клетка для тигра. Я спас человека, которого хотели убить люди моего нового работодателя. — Ты его оперировал, доктор, — продолжил старший. — Теперь ты за него отвечаешь. Если умрет — твоя вина. Если выживет — твоя заслуга. Мы запомним. Я вышел из того здания с чувством, что только что подписал себе приговор. Не знаю какой — но приговор. В Видигал я вернулся под утро. Солнце только начинало вставать над фавелой, окрашивая хаос из ржавых железных листов и кирпича в грязно-розовый цвет. Дети уже проснулись — в приюте день начинался рано, с пяти утра, когда надо было принести воду из колонки, пока нет очереди. Изабела стояла во дворе с ведром. При моем появлении она замерла. — Ты в порядке? — Да. — Кто это был? — Люди Рейнальдо. Она поставила ведро и подошла ближе. Осмотрела меня с ног до головы — профессиональным взглядом медсестры, ищущей ранения. — Кровь не твоя? — Не моя. — Пойдем, я накормлю. Мы прошли на кухню, где Донара уже колдовала над завтраком — огромной кастрюлей рисовой каши с бобами. Изабела налила мне кофе, поставила передо мной тарелку. Продолжение - Часть 14 Читать на ЛитРес