Мне двадцать шесть. У меня есть работа, своя комната и... мама. Которая контролирует ка...
Мне двадцать шесть. У меня есть работа, своя комната и... мама. Которая контролирует каждый мой шаг. Я не могу задержаться после работы даже на полчаса — сразу двадцать пропущенных. «Ты где? Почему не предупредила? Я не сплю, жду тебя». Мне нужно отчитываться, как прошёл день. В подробностях. С кем говорила, что ела, почему грустная. Если я молчу ,обида на три дня. Если улыбаюсь не так -допрос. Она не кричит. Она не бьёт. Она просто душит любовью, которая давно стала удавкой. «Я же для тебя стараюсь. Я же мать. Ты должна». Должна. Приходить вовремя. Рассказывать. Не иметь секретов. Не иметь своей жизни. Я люблю её. Честно. Но иногда сижу в машине у подъезда и просто не могу выйти. Смотрю на окно, где горит свет, и понимаю: там меня ждут не с объятиями, а с вопросами. И я задыхаюсь. Все говорят: «Мама -это святое». А что делать, если святое медленно съедает тебя изнутри?