Колесо сделало свой тихий, неизбежный поворот. Золотые костры Мабона, ещё недавно согре...
Колесо сделало свой тихий, неизбежный поворот. Золотые костры Мабона, ещё недавно согревавшие вечера, рассыпались по ветру пеплом. Природа замирает в последней, хрупкой красоте. Это красота увядания. Багрянец и золото лесов стал прощальным нарядом. Воздух пахнет дождём, мокрой землёй и прелой листвой — это запах засыпания, запах иного мира, который подступает всё ближе. Мы словно стоим на пороге. За спиной — тёплое, шумное, полное света лето. Впереди — безмолвие и долгая ночь. Это сумерки года, время тонкой грани. Именно сейчас завеса между мирами начинает истончаться, и в тумане можно разглядеть смутные силуэты тех, кто уже прошёл свой путь до конца. Время собирать не только урожай с полей, но и урожай с собственной души. Света всё меньше, и приходится зажигать внутренний огонь, чтобы не потеряться в надвигающейся тьме. Колесо повернулось. И мы, хотим того или нет, покатились вместе с ним вглубь года, вглубь себя, навстречу долгой, тихой и немного пугающей зиме.