Мороз и солнце сжигали губы,
Мороз и солнце сжигали губы, Крем не спасал их, сочилась кровь. Но руки, сросшиеся с ледорубом, Не склоне били ступени вновь. На пять ударов полметра выше, Наотмашь кошками, поглубже чтоб, Ты, закрепившись, висишь и дышишь, Уткнув в гранит леденелый лоб. Затем себя гонишь вверх сквозь зубы, Хрипя: «Собрался! Ещё чуток!» И в лёд вгоняешь клюв ледоруба, Давая импульс рукам от ног. Чуток воистину - всего полметра, И сердцу хочется грудь разорвать, Стон не услышан за воем ветра, Никто не должен про стон твой знать. И воздух в лёгкие с напором грубо Трамбуешь, словно давя вино, Руками, сросшимися с ледорубом, В них силы кончились уже давно. Но ты по-прежнему каким-то чудом Ещё полметра наверх берёшь, «Я буду там, - говоришь - я буду!» И горы знают, что ты не врёшь. ©️ Сергей Ортодокс Ефимов