Фантасмагория воспоминаний посещает меня в едва начавшемся отпуске.
Фантасмагория воспоминаний посещает меня в едва начавшемся отпуске. Первые месяцы СВО. Донецк, весьма приличная гостиница, тихая и уютная. К обеду в фойе спускается забайкальского вида человек. Военная форма. За каждым плечом по автомату, к бëдрам ног прикреплены кабуры, в каждой по пистолету Макарова. В руке кофр со снайперской винтовкой. Я интересуюсь: - Может скорый бой будет не таким интенсивным, и обойдетесь одним автоматом? Человек не обращает на меня внимания, подгоняет оружие под себя. Я снова интересуюсь: - А вы кто? -Я? Я фотограф. - Военный фотограф? - Нет, обычный фотограф. Приехал снимать земляков. - А вот это все откуда? Ну, оружие? - Ребята дали. Я на завтрак, не оставлять же в номере. К обеду фотограф там же в том же виде совершенно пьяный. Диалог с вооружëнными контактниками кавказской национальности. Фотограф называет собеседников чурками. Обсуждение. Через тридцать минут в комнате те же, плюс ещё забайкальцы и кавказцы человек по двадцать с каждой стороны. Прибытие комендантской службы. Насилие. Задержание. Тишина. Боже, храни военную полицию.