За окном облетают клёны,
За окном облетают клёны, Словно письма минувших лет. И становится мир спасённым От ненужной горячки бед. Что случилось — уже не ранит, Что ушло — не зовёт назад. Только память ладони тянет В тот сиреневый майский сад. Но и память теперь смиренней, Без надрыва и без вины. Осень лечит не объясненьем, А дыханием тишины. И в прозрачном её убранстве, Где ни крика, ни суеты, Так легко различить в пространстве Очертания доброты. Будто жизнь, утомясь метаться, Вдруг прикрыла глаза рукой И не просит уже казаться Ни счастливой, ни молодой. Просто быть. Просто слушать ветер. Просто видеть, как день погас. И понять, что всего на свете Хватит сердцу на этот час. А потом — на другой, на третий, На дожди, на туман, на снег. Потому что нежнее смерти Эта тихая жизнь во мне. И когда опустеют ветви, И земля потемнеет в саду, Я пойму: в этом позднем свете Ничего уже не краду - Ни у счастья, ни у разлуки, Ни у времени, ни у дня. Осень просто берёт на руки И качает, как мать, меня... Марина Лимборская