Мы с осенью похожи в тихой грусти,
Мы с осенью похожи в тихой грусти, В умении прощаться без обид. Пусть ветры шепчут: Время всё отпустит. А сердце им в ответ: Не отболит. Мы с осенью похожи в полутоне, В оттенке золота, что тает на лету. В печальном вздохе на ночном перроне, Что стелется, как дым, сквозь пустоту. Она роняет листья, словно строки, Я — мысли, что не стоит повторять. Мы обе знаем: дни подчас жестоки И нам с ней не впервой, увы, терять. Пусть холод подбирается всё ближе, Но в этом есть особая краса: Я в ней надежду в будущее вижу И то, как благосклонны Небеса. Мы с осенью похожи — в ожиданье, В уменье понимать без лишних фраз И в вещем судьбоносном предсказанье, Что всё пройдёт... пройдёт, но не сейчас. Мы с осенью похожи — в ароматах Дождя и прелых листьев у дорог, И что нам довелось познать когда-то, Как твердь вдруг уплывает из-под ног. Она рисует небо акварелью, Я — тени чувств, где время вдаль летит. Мы знаем цену каждому мгновенью: Ждать. Верить. Помнить. Жить. И отцвести. Ирина Стефашина