Три дня дождя,
Три дня дождя, разыгранные в лицах, где мимо нас - ни ломанной строки, весь путь от точки до конца страницы слова легки. Прозрачна осень до мурашек неба, в ладони тихо падает сама, просить огня у холода нелепо - сойдёшь с ума. Мои четыре тысячи приветов, твои четыре тысячи пока, и каждый отзвук сердца без ответа - сквозь облака. Дома не спят, плывут в зеркальных лужах, дрожат свинцовой рябью на воде, мир акварелен и насквозь простужен, в печаль одет. Ты нужен мне вне времени и места, до неба достучаться был бы шанс, где осени волнующая бездна - твоя душа. Твои шаги , медово-пряный шелест, и запах ветра с нотами зимы, увядший лист на краешке постели , в объятьях тьмы. Остра тоска и вопреки не лечит, вскрывает раны нежностью немой, три дня дождя, упавшие на плечи - где ты не мой. Елена Биронт