Снова списываешь с листа,
Снова списываешь с листа, засыхающего на солнце. Просыпается пустота, то со смыслом, то просто так ускоряюще жизнь несётся. Снова думаешь: где же Бог и куда он сегодня смотрит, неужели не видит боль? Не пытаясь понять любовь, плачет, плачет осинник мокрый. Так и хочется с ним навзрыд в повседневном искать ответы, понапрасну не говорить. Наполняются ноябри неземным шелестящим светом. Лора Катаева