Ни новых слов, ни смыслов новых
Ни новых слов, ни смыслов новых Моя строка не родила, Но я кровоточи;ла словом И словом радость в мир несла. И ошибётся, кто осудит Мой слог без вычурных затей — Он был понятен многим людям, А я писала для людей... Возможно, не найдут эстеты Изящества в моих стихах. Но в них живёт душа поэта: Любовь, надежда, радость, страх... Пройдут десятки лет. Кто знает, Возможно, кто-нибудь в ночи;, Мою поэзию читая, Подумает и помолчит. И вспомнит о своём, похожем, Подумав: «Ведь она, как я, Любила и грустила тоже, В огромном море бытия. И, как наш мир ни стар, но те же Понятны нам любовь и страх. Мы ощущаем чью-то нежность, И боль в прочитанных стихах». Да, мой читатель неизвестный, Я гениальной не была, Но для тебя писала честно — Как я дышала и жила. И, если хочешь, то послушай, Как запоёт моя строка. И ты мою услышишь душу Издалека... Издалека... Пусть я уду в другую мерность, Но я в строке своей жива. Хранят любовь, надежду, верность Проникновенные слова. В них я с тобой незримо рядом И говорю тебе: «Живи! Нет высшей цели и награды, Чем просто жизни, прожитой в любви!» Анна Альмендингер