Есть места, которые пахнут дорогой. Для меня это — железнодорожный вокзал.
Есть места, которые пахнут дорогой. Для меня это — железнодорожный вокзал. Здесь время течет иначе. Оно состоит из гулкого эха под высокими сводами, монотонного голоса диспетчера, объявляющего посадку на путь номер четыре, и тяжелого вздоха прибывающего тепловоза. Это густой, ни с чем не сравнимый коктейль запахов: едкий дизель, креозот от пропитанных шпал и холодный утренний воздух перрона. Ты стоишь у вагона, в руке бумажный стаканчик с остывшим кофе, а внутри поднимается знакомая вибрация. Это даже не волнение. Это что-то глубже — предчувствие. Ощущение чистого листа. Железная махина поезда обещает вырвать тебя из рутины и вези туда, где всё будет по-другому. В такие моменты, стоя под гудящими проводами и глядя на суету пассажиров, я всегда задаю себе один и тот же вопрос. Что это щемящее чувство в груди? Предвкушение дороги? Или... может быть, это оно и есть? Счастье. В его самом простом, дорожном исполнении.