«КОГДА ВСТРЕТИЛИСЬ ДВА ВИДА ТВОРЧЕСТВА…» – «КОРНИ, УХОДЯЩИЕ В НЕБО»
«КОГДА ВСТРЕТИЛИСЬ ДВА ВИДА ТВОРЧЕСТВА…» – «КОРНИ, УХОДЯЩИЕ В НЕБО» Сегодня в рамках субботней рубрики «Таманского вестника» «Когда встретились два вида творчества…» мы предлагаем читательскому вниманию эссе кучугурского писателя Александра Варцева (он – член Российского союза писателей и Союза писателей Кубани им. М.Ю. Лермонтова) на пейзаж «Вечерний мотив» темрюкского художника Владимира Гресса (член Московского отделения Творческого Союза художников России и председатель Таманского творческого союза «Муза»), которое литератор назвал «Корни, уходящие в небо». КОРНИ, УХОДЯЩИЕ В НЕБО Вечернее солнце, уже не жаркое, а ласковое, цеплялось за коньки черепичной крыши, высекая из них искры. Дом стоял на пригорке, утопая в зелени хозяйственных пристроек, выкрашенных в цвет молодой листвы. Те словно прятались за спиной главного строения, скромно выглядывая из‑за его плеча. Но настоящим царём этого холма был не дом. Царём был Дуб. Он стоял перед домом, широко раскинув могучие ветви, похожие на руки великана, который обнимает и укрывает всё вокруг. Ствол, в три обхвата, изрезан глубокими морщинами коры – в них, казалось, застыло само время. Каждый лист переливался на вечернем ветру, создавая тихую, убаюкивающую музыку. Дуб не просто рос здесь – он стоял на страже. Он был отцом этого дома, его душой и его стеной. Он помнил, как ещё молодым прутиком, тонким и гибким, его воткнула в землю рука в грубой холстине. То был прадед нынешнего хозяина, Егор. Он вырыл ямку, прошептал что‑то древнее и полил саженец водой из криницы. Видел Дуб, как Егор, уже согнутый годами, сидел в его тени и точил ножи, а мимо, шумно хохоча, пробегали правнуки. Знал он и деда Матвея, который любил прислониться к стволу спиной, слушая гул земли внутри, и отца Сергея – тот приносил сюда тяжёлые думы, заваривал в кружке чай и молчал, глядя в поле. Дуб был хранителем не только дома, но и голосов. Когда ветер крепчал и крона начинала гудеть, он пробовал говорить голосами ушедших. В его шуме слышались то тихие разговоры деда с женой, то задорная песня прадеда, уходившего в ночное. Он видел, как рождались и умирали здесь люди, как менялись тракторы за околицей, как старые заборы сменялись новыми. Сегодня к дубу вышел Иван, теперешний хозяин, с седыми висками и уставшими глазами. Он положил ладонь на шершавую кору, и Дуб вздрогнул от этого прикосновения – узнавая родную кровь. - Здравствуй, отец, - тихо сказал Иван, и на миг прижался щекой к тёплому стволу. - Внучка сегодня веснушки на солнце считала. Сохрани нам её. И крышу, слышь? Дождь ходит рядом. Дуб не умел отвечать словами, но он чуть колыхнул ветвями, заслоняя от неба ту самую черепицу, за которую так переживал Иван. Он помнил, как эту черепицу укладывали ещё при деде, как пахла свежая глина и как звонко стучал молоток. А в маленьком окошке зажёгся свет. Внучка Ивана, Маша, прильнула к стеклу и посмотрела на темнеющую громаду дуба. Ей показалось, или огромная ветка медленно покачнулась, словно помахала ей на прощание перед сном? Она улыбнулась. Она знала: это дерево – их друг. Дуб стоял, вбирая прохладу вечера. Он ощущал тепло, исходящее от стен дома, слышал, как скрипят половицы под ногами хозяев, угадывал, где кто находится. Он был их корнем, уходящим в небо, и их щитом от всех ветров. Завтра он снова встретит солнце, зашумит и продолжит помнить. Он – добрый великан, страж этого холма. Он – вечность, что дышит в такт жизни дома. Пока его корни держат землю, здесь будут зажигать свет в окне. Это его суть. Его любовь. Александр ВАРЦЕВ 2026 год