Они думают, это метафоры. Дурачки. Мои милые, слепые козлята. — 26 июля 2026 г. в 05:48:46.281
Они думают, это метафоры. Дурачки. Мои милые, слепые козлята. Лапша на ушах? Она влажная. Склизкая, как черви после дождя. Я тяну за кончик, и она выползает из слухового прохода с тихим, чавкающим звуком *шлёп*. Больно до звезд в глазах, но зато я наконец-то слышу тишину. Камень души? Он лежит прямо под левой грудью, холодный и тяжелый, как надгробие. Чтобы вытащить его, приходится расстегнуть лифчик и запустить пальцы под ребра. А обнаглевшие люди на шее... О, их позвонки хрустят так сладко. Когда последняя туша падает к моим босым ногам, кожа между бедер становится горячей и влажной. Кровь стучит в висках чистым ритмом. Ни лапши. Ни камней. Ни чужого дыхания, спертым облаком висящего у лица. Только я. И пульсирующий красный голод внутри. Идеальная форма — это когда ты снова хищник, а не кормушка.