История #275
История #275 Когда-то, давно, работал со мной бывший медбрат кардиологической реанимации – Толя. Работали мы на промышленном предприятии, где зарплаты были не такие, чтобы уж фонтан, поэтому супруга истово пилила Толю, дабы он нашел себе занятие получше, поденежней. Соответственно частенько пролистывались газеты с объявлениями (в те времена – инет был редкостью), ну и иногда там попадались весьма оригинальные объявления. И вот попало на глаза Толе объявление, крепко заставившее его задуматься. В областной морг требовался ночной сторож, по совместительству – уборщик помещений. В моргах, в виду былой работы в кардиореанимации, Толику бывать приходилось, причем нередко (сердечко – предмет тонкий, умирающих в стенах кардиореанимации было далеко не мало), поэтому, вроде как, мертвецов ему бояться было не с руки. Зарплата (наверное в виду отсутствия желающих в связи со спецификой заведения) была весьма и весьма недурна. И Толик решился. Бросил свою промышленную карьеру и подался в обитель мертвых. Подался и подался. Как был, так и пропал – текучка у нас была немалая, поэтому особо никто ничего и не приметил. А спустя месяц-полтора, Толик вернулся к нам на производство. И стал я его в долгие и нудные ночные смены пытать: – Толян, а что не устроило-то? По зарплате нае… обманули? – Нет, все по честному, все как и обещались. – А что? – Знаешь, что такое областной морг? – Нет, и надеюсь, что если и узнаю, то уже не при жизни. – Так-то да. А областной морг – это здоровое здание, где мертвецы кругом и всюду свалены. И подснежники, и неопознанные, и с деревень туда везут – там вдоль стен коридоров мертвецы штабелями сложены, все завалено. И по ночам там жутко и вонь еще эта. – Ты же говорил не боишься мертвецов. – Это другое, там такое количество их, что как, не знаю… как ад, тихий круг ада. – И что, тебе же по деньгам почти в три раза… – Я бы и не ушел, – Толик помолчал, потом по сторонам посмотрел, будто в громыхающем цеху нас кто-то мог подслушивать, – только нашим никому не рассказывай. – Толян, могила! – Короче… Выхожу на улицу покурить, ночь безлунная, ветерок – чтобы хоть воздухом подышать, а не всем этим… И мужик у крылечка сидит на лавочке. Нормальный мужик – одет нормально, щуплый, курит. Я к нему подсел. За жизнь перетерли, спросил, какого он рожна тут устроился, не знает, что за место это что ли? Говорит, что знает, сказал, что вообще по жизни хрень у него творится, что в ментовке, что поприжали его там за что-то, короче – полная амба, хоть стреляйся. Покурили хорошенько, мужик говорит, что пора ему, встает и уходит. А я вижу, что у него половины затылка нет, как будто ствол в рот сунул и мозги себе вышиб. – Ты там бухал что ли? – Если бы… Больше к этой теме не возвращались. TrueStory | Истории Поделиться своей историей