После смерти моей жены я выгнал её сына, потому что он не был моим ребёнком. Десять лет...
После смерти моей жены я выгнал её сына, потому что он не был моим ребёнком. Десять лет спустя всплыла правда, которая меня уничтожила… — Уходи, Кирилл. Ты мне не сын. Я сказал это спокойно. Даже слишком. Он стоял в коридоре, в старой куртке, с рюкзаком, который был больше похож на мешок с чужими вещами, чем на жизнь двенадцатилетнего мальчишки. Он плакал. Не просил. Только кивнул. И ушёл. Меня зовут Андрей Соколов. Мне было тридцать шесть, когда умерла моя жена — Марина. Инсульт. Быстро. Без шансов. Она оставила после себя сына. Кирилла. Он не был моим. Я это знал. И никогда не забывал. Я платил за школу. Покупал одежду. Кормил. Делал всё «как положено». Но внутри… Он всегда был чужим. Когда Марина умерла — всё оборвалось. Я смотрел на него и видел напоминание. Не семью. А чужую жизнь. Месяц я терпел. Потом выгнал. Он ушёл ночью. Без крика. Без скандала. И в тот момент я почувствовал… облегчение. Как будто сбросил груз. Я продал квартиру. Переехал в Москву. Открыл бизнес. Женился снова — на женщине без прошлого и без детей. И сделал всё, чтобы забыть. Иногда я думал о нём. Выжил ли? Где он? Но быстро гнал эти мысли. Через несколько лет я перестал вспоминать. Совсем. Пока однажды не раздался звонок. — Андрей Викторович, вас приглашают на открытие галереи «К. С. Арт» в эту субботу. — Мне это не интересно, — ответил я. — Этот человек очень настаивал, чтобы вы пришли. Я уже хотел сбросить звонок, но услышал: — Это важно для Кирилла Соколова. Моё сердце остановилось. — Какого… Кирилла? — Художника. Владельца галереи. Я замолчал. Потому что это было невозможно. Мальчишка, которого я выгнал… не мог стать тем, кем он стал. Но я всё равно поехал. И это была моя ошибка. Или… наказание.