А о возрасте что-то не пишется,
А о возрасте что-то не пишется, не хочу я его смаковать. За окошком рябина колышется, воробьи раскричались опять, небо синим, огромнейшим пологом распласталось над садом моим… И душе как-то дышится молодо, тяжесть лет растворилась, как дым. Побегу я вприпрыжку по бережку, сбросив платье, нырну в старый пруд… Ну какие года? Мне не верится, что меня где-то бабкой зовут. А о возрасте что-то не пишется, когда в сердце ромашки цветут, соловьиные трели в нём слышатся и рассветы в дорогу зовут. /Вера Рыжих/
1 327 просмотров