«Дом, в котором мы жили»
«Дом, в котором мы жили» Дом был старый. Двухэтажный. С садом, в котором росла одна яблоня — кривая, но плодоносящая каждое лето. Мы сняли его в июне, когда жара стояла такая, что асфальт плавился под ногами, как воск от свечи. Ты красил стены сам. Я держала лестницу. Мы спорили о цвете — ты хотел белый, я хотела охра. В итоге выбрали какой-то промежуточный, невнятный, как и все компромиссы в нашей жизни. В гостиной стоял стол, купленный на блошином рынке. На нем была выжжена надпись: «Мария, 1923». Мы гадали, кто она была, эта Мария. Ты говорил — балерина. Я говорила — прачка. На самом деле это было неважно. Важно, что теперь на нем стояли наши чашки. Зимой дом скрипел. По ночам казалось, что он дышит, как старый пес, которому снятся его молодые годы. Я просыпалась, слушала этот скрип и думала: вот так, наверное, и выглядит счастье — тихое, скрипучее, требующее постоянного ремонта. Мы прожили там три года. Потом уехали. Дом продали. Новые хозяева снесли яблоню, поставили пластиковое окно. Я иногда проезжаю мимо и не узнаю его. Но внутри — я знаю — все еще стоит тот стол. И на нем все еще выжжено чье-то имя, которое мы помним. ❤️ Мы в MAX: https://max.ru/public222937241