Мать ждала сына двадцать три года.
Мать ждала сына двадцать три года. Не преувеличиваю. Двадцать три года — с того самого дня, как Колька уехал в город, хлопнул дверью и сказал: разберусь — приеду. Не приехал. Звонил редко. Потом реже. Потом почти никогда. А она ждала. Тётю Клаву я знала с детства. Она жила через три дома — маленькая, сухонькая, всегда в тёмном платке. Огород держала до последнего. Корову продала лет десять назад — не вытянула одна, — но кур держала, и кошек всегда было штуки три, не меньше. Жила тихо. Без жалоб. Только однажды — я зашла к ней осенью, помочь с картошкой — она вдруг говорит, не глядя на меня, так, в сторону: — Вера Павловна, как думаешь, он помнит меня? Я не сразу поняла — кто. Потом... 👇
1 185 просмотров