Блины
Блины Проснулся от звенящей тишины. Ни визга пуль, ни грохота снаряда. И запах. Где-то жарятся блины. И голос: "Сын, вставай на завтрак". Мама. За окнами - ругачка воробьев. И звонкие считалочки детишек. Свежайший воздух, а не гарь боёв. Там где-то фотка Ленки среди книжек. С улыбкой потянулся. Лень вставать. Под одеялом нежишься, сколь хочешь. На кухне хлопоты. Блины готовит мать. Сестренка младшая за стенкою хохочет. И вдруг в одну секунду - ночь и тьма. Знакомый до костей разрыв снаряда. И снова завертелась кутерьма: Разрыв. Разрыв. Разрыв. И запах ада. Над ухом автомата стрелкотня, Да что же ты отчаянно так лупишь? И голос медика вдруг разбудил меня: "Контузило, боец? Вставай, жить будешь". А дома мама завела блины, Их запах посильнее, чем военный. И русским духом отдают они. А я солдат. И сын. Обыкновенный. (с) Дмитрий Борковский, Дальнегорск, 06.12.2024 #СВО