Лисëнкова / Неформальный психолог

Девоньки, поколдуем на денежки? А то сколько можно стоять перед зеркалом и убеждать себя, что ты богатая, успешная и деньги текут к тебе рекой, когда единственное, что пока течёт, - это зарплата сквозь пальцы. Мне давно хотелось сделать что-то интереснее очередного денежного марафона, где тебе предлагают сорок дней мыслить как миллионерша, а потом удивляются, почему миллион так и не пришёл. И я решила пойти в колдовство. Но не в глянцевую магию с золотыми блёстками и обещаниями, что Вселенная сейчас принесёт тебе чемодан наличных. А в деревенское, ведьминское. С зеркалами, свечами, заговорами, узлами и той самой атмосферой, когда за окном темнеет, на столе горит свеча, а ты сидишь и творишь свои женские денежные дела. Потому что для меня магия - это прежде всего работа с психикой. При…

Я пыталась отвлечь вас от мужиков. Но мужики победили. Девоньки мои золотые, предлагала я поговорить о самореализации, здоровье и прочих важных вещах, на которые у нас вечно не хватает времени из-за любовных соплей. Вы слушали, кивали, соглашались - всё правильно, всё полезно, надо собой заниматься. Но стоило кому-то произнести заветное "А вот мужик..." - и всё, понеслась душа в кружевных трусах. Комментарии оживают, вопросы сыплются, обсуждения кипят. У каждой своя история любви и свой кавалер ордена "За убитые нервы". И ведь что характерно: мы прекрасно знаем и про красные флаги, и про личные границы, и про то, что взрослого мужика не переделать. А потом сидим в три часа ночи, лупимся в телефон и думаем: "Ну он же не просто так посмотрел мои сторис?" В общем, я сдалась. В ноябре…

Я скоро умру. Иногда я не хочу верить, что всё закончится. И тогда вспоминаю себя в юности. Мне шестнадцать, впереди целая жизнь, люди за тридцать кажутся существами, которые донашивают отпущенные им годы. Сорокалетних я вообще мысленно провожаю на кладбище - ну а чего тянуть, бабуль, тебе уж сорок. А потом я моргнула. Мне 43. Но я отчётливо помню, как в тридцатиградусный мороз мы бежали на дискотеку в юбках длиной с носовой платок и капроновых колготках. Колготки примерзали к ногам, и приходилось присаживаться на корточки, чтобы хоть немного их отогреть. А потом нестись дальше раненой цаплей на каблучищах. Накрученные на бигуди и залитые лаком волосы покрывались инеем, но продолжали стоять колом, хоть гвозди забивай. И жизни впереди казалось бесконечно много. Мои шестнадцать ведь были…

+5

УВАЖАЕМЫЕ ПОДПИСЧИЦЫ, ВЫ МЕНЯ ЗА*БАЛИ. Примерно такой пост получится, если я попробую послушаться всех сразу. Недавно мне объяснили, что настоящий психолог не матерится, а прилично выражается. Почти рядом попросили сыпать матерком побольше. Я представила, как пытаюсь послушаться обеих. Пишу: "Уважаемые подписчицы, вы меня окончательно за*бали". Вроде и обращение приличное, и матерок на месте. Всем угодила? Хрен там плавал. Завтра одна скажет, что пост слишком длинный, другая спросит, почему тема не раскрыта подробнее. Третий потребует побольше личного, а четвёртый сообщит - ему насрать, что у меня дома происходит. И каждый обязательно назовёт это конструктивной критикой. А если ты не выполнишь пожеланий - окажется, что ты ещё и критику не умеешь воспринимать. В детстве было попроще. Си…

Я ПОНИМАЮ, ЧТО ТЫ ССЫШЬ. Пока вокруг все твердят, что надо быть смелой, уверенной и звенеть стальными яйцами, я говорю тебе: можно ссать по ляжкам перед тем, как сделать что-то новое. На знакомой территории всё понятно и предсказуемо, только и результат тоже знакомый. Потому что на старых саночках со старой горочки ты каждый раз приезжаешь в один и тот же сугроб. И можешь сколько угодно возмущаться, что сугроб задолбал, но пока маршрут не меняешь, он тебя там и будет встречать. Ты хочешь изменений, но хочешь, чтобы они происходили без ощущения, что сердце проваливается в трусы, ладони потеют, а мозг орёт: "Ты куда, дура, полезла?!" Ты думаешь, что сначала должна почувствовать уверенность, а уже потом действовать. Что однажды проснёшься, потянешься и вдруг поймёшь: ну всё, теперь я гот…

Золотая моя рыбонька, чего носик-то красненький? Чего глазоньки опухли? Алёша Писькин опять душу твою наизнанку вывернул и свалил в туман? А ты сидишь, сопельки на кулачок наматываешь и думаешь, что бы ему такого написать, чтобы он наконец понял, как сильно тебя обидел. И ведь напишешь, мать. Ещё как напишешь. Сначала простыню на три экрана. Потом сократишь. Потом перепишешь, чтобы не выглядело, будто ты за ним бегаешь. Потом добавишь немного холода, немного достоинства и одну такую фразочку, чтобы у Алёши аж яйца от осознания собственной неправоты свело. И всё это ради человека, который на твою исповедь ответит: "Ясно". А теперь скажи-ка, ягодка моя, какого хрена ты этому Алёше уже собрание сочинений посвятила, а для собственного экспертного блога с прошлого четверга пост написать не мож…