Мой маленький уголок творчества.

Последний путь. 06.11.26 Авдеенко А. В. Где начиналась жизнь? Мы все прекрасно помним. Но где и как закончится она, Не знает ни один на этом свете. Такая вот немая тишина. Из белых стен — в такие же палаты, Сквозь годы, что неслись во весь опор. Ведь нам казался этот путь когда-то Длиною в жизнь, как бесконечный спор. Мы строили, любили и спешили, Копили дни, теряя им отсчёт, И думали, что  изменить мы в силах, Пока судьба не выставит нам  счёт. Но путь последний страшно кроток: Автобус, пыль, да несколько минут. Вся жизнь — огромный, спутанный клубокек, А здесь — в мгновенье до земли несут. Прошла эпоха, смолкли голоса. Вся жизнь зажалась в этот кроткий путь. Ушли мечты остались лишь страданья И ни чего уже нам не вернуть.

Невидимый свет. Авдеенко А. В. 29.10.26. Чего мы ждем, шагая за порог, Чего боимся встретить на дороге? Там пепел битв и пыль былых тревог, И на коленях стертые мозоли. ​Мы ищем свет в конце глухих аллей, Где каждый шаг — как новая страница. И с каждым днем становимся сильней, Хоть сужденно ошибками учится. ​Пройдут года, растают в дымке лет Все наши споры, беды и обиды, Но сохранится тот незримый свет, Что предрекали древние пророки. ​И пусть земля дрожит от наших битв, И пусть зимой вновь замело дороги — Мы этот крест свой бережно несем Хотя порой дрожат от страха ноги. ​И перед строгим ликом алтаря, Склоняясь в тишине под вечер, Мы просим у небесного Царя Прощенья за грехи ушедших... ​Чтобы, пройдя сквозь суету и дым, Забыв про страх, сомнения и боли, Оставить свет для тех, …

Поймал себя на мысли, что мы слишком часто зацикливаемся на поисках «большого смысла», упуская из виду саму дорогу. А ведь в конечном счете ценно не то, куда мы придем в конце, а то, на какой шаг у нас хватило смелости решиться. ​Делюсь новым стихотворением: ​Порой когда ты ищешь смысл жизни, Ты снова упираешься в тупик. Нет смысла, а есть лишь направленья, Которые стараешься постичь. Дороги эти сами выбираем Из редких встреч, из тишины ночей. И шаг за шагом истину простую Пытаемся расслышать в шуме дней. ​И пусть финал сокрыт за горизонтом, Тупик исчезнет, стоит лишь понять: Мы живы не победами на фронте, А тем, куда отважились шагать.

Осенний Бал Авдеенко А. В. 27.10.26 Осенний бал, закружит листопад, Оденет землю в желто-золотистый, Разденет ветви, словно Люцифер, И обнажит холодный мир безмолвный. ​Срывая листья, осень у ворот Черту подводит прожитого лета, И в холоде осеннего рассвета Вдруг вспыхнет алый небосвод. ​Но лёгкой дымкой растелится туман, Стирая грани выцветшего света, И луч прорвется сквозь седой обман, Играя золотом в лучах рассвета. ​И заискрится на сухой траве Холодной, чистой капелькой росинка, Как искра жизни в сонном октябре, Как хрупкая заветная слезинка. ​И пусть темнеет небо с каждым днем, И дождь затянет монотонной пленкой — В унылой сырости под серым полотном Своя поэзия становится чудесней. ​И принимая этот грустный дар, Душа покорно замирает в стуже, Чтоб в сером пепле догорающи…

Дневник памяти. Авдеенко А. В. 24.10.26. Я видел многое, но часть уже забыл. А есть и то, что вряд ли я забуду: Тот свет и мрак, что душу обжигал, И то , что в сердце пронесу сквозь годы. ​Уходят лица, даты, имена, Стирает время мелкие детали, Но те секунды, где душа полна, Они навечно в памяти остались. ​Остались в ней и радость, и гроза, И тёплый свет, родного дома крыша, И чей-то взгляд, и тихие слова, Что сквозь года я почему то слышу. ​Пусть память выборочно вяжет нить, Прошедших дней не изменить узоры — Всё то, что сердце может сохранить Для жизни завтрашней и станет мне опорой.

Бывает, что дорога назад ведёт не в прошлое, а к тишине и разрушению. Возвращаться в места, где прошло детство, где звучали родные голоса бабушки и отца, — всегда трепетно, но увидеть их заброшенными, угасающими и съеденными временем — боль, которую трудно описать словами. Настоящий укол в самое сердце, когда от прежнего тепла осталась лишь блекнущая тень. ​Сегодня я стоял у этих запертых ворот, смотришь на всё это — и душа разрывается от скорби. Дом, где больше не ждут. 03.10.2026 Авдеенко А. В. Притихший сад, намокшая трава, И дом, что прежде был родным и близким. Здесь падают ненужные слова К подножию забора низко. ​Плющ душит крышу, заплетая сруб, И штукатурка сыплется, как пепел. Как будто мир к воспоминаниям так глух, А дом давно оставлен и забыт. ​Ни смеха здесь, ни стука,…