ЗОЛОТОЕ ПЕРО
ЗОЛОТОЕ ПЕРО Алексей — рядовой журналист местной небольшой газеты. Днём — заметки в номер, вечером — чужие тексты на заказ для малоизвестных издательств. Платили мало, славы не было вовсе. Журфак закончил давно, но с карьерой никак не получалось. Всегда мечтал о славе. Он просто ею бредил. Вот и сейчас, глядя передачу о том, как вручали премию «Золотое перо России» одному из журналистов за выдающиеся творческие достижения, думал: «Почему он, а не я? Чем он лучше меня?» — Алексей, — послышался голос его брата, инвалида Александра. — Алексей, ты обещал мне купить бумагу. Она закончилась. Алексей молча бросил ему пачку бумаги. Александр с детства был инвалидом. Увлекался писательством. Что-то писал ночами. Школу и университет закончил на удалёнке. Все родственники относились к нему с трепетом. Всегда хвалили и радовались его писанине. Все его романы и детективы оставались в ящике стола. Алексей никогда не читал. Что может написать этот инвалид? Звонок отвлёк его от размышлений. Редактор ждал от него материал в номер. И хотел бы, чтобы утром текст лежал у него на столе. Сроки поджимали. Алексей вздрогнул от напоминания — так как он так и не смог ничего путевого придумать. На мгновение его взгляд застыл на брате, который бережно вставлял бумагу в принтер и распечатывал очередную свою лабуду. И тут мысли сами пришли собой. Он попросил Александра дать ему почитать. Брат оживился и отдал ему рукопись. Утро. Его вызвали в кабинет редактора. Он не узнал шефа. Тот не сидел — он парил над креслом. И улыбался так, будто ему сообщили, что он выиграл в лотерею. — Ты принёс мне материал в номер. А это… — он потряс страницами. — Это не материал. Это книга. До Алексея слабо доходило, что вообще происходит. — Ты понимаешь, что ты написал? Это же гениально! Это восхитительно! Это произведение покорит весь мир! У меня чуйка на эти тексты! — Я отпускаю тебя домой. Иди и твори дальше, продолжение! Срок — пять дней! Он развернул его лицом к двери и, похлопывая по спине, выпроводил и закрыл за его спиной дверь. «Вот это да! — подумал Алексей. — Я даже и не знаю, что там этот инвалид-придурок написал». Он вошёл в комнату к Александру и, обняв его за плечи, начал говорить: — Брат, это круто! Мне так понравилось твоё произведение. Ты можешь продолжить, развить сюжет? Александр никогда не видел своего брата с такой похвалой к его рассказам. — Конечно, могу. Я уже начал! Александр писал практически не отдыхая. Алексей брал у него рукопись за рукописью — и относил их редактору. Как-то у киоска Алексей увидел, как покупают его книгу. Он тоже купил один экземпляр, покрутил в руках, сунул под мышку — даже не открыв. Душа ликовала. А потом посыпались предложения: интервью, презентации. Тираж рос. Звонок в дверь отвлёк Александра от клавиатуры. Он ждал этот звонок. Надежда позвонила ещё утром — сказала, что зайдёт, что есть серьёзный разговор. С Надеждой его связывала давняя дружба ещё с университета. Она была из тех немногих, кто читал всё, что он писал. Иногда — первой. Он быстро подкатил на коляске и щёлкнул замком. На пороге стояла Надежда — без улыбки, с сумкой на плече. — Можно? Она прошла в комнату, села. Долго молчала, глядя куда-то в сторону окна. Потом достала из сумки книгу и положила на стол. — Сегодня вручают «Золотое перо». — Она не смотрела на него. — И вручают за неё. Александр взял книгу. Открыл первую страницу. Прочитал название — своё. Перевернул. Ещё страница — его. Ещё. Его. Он узнал свою рукопись с первой фразы. И не понимал одного: почему на обложке — фамилия и имя брата. Об этом Алексей ему никогда не говорил. Алексея пригласили на вручение награды «Золотое перо России». Он счастлив как никогда. Зал битком. Его вызывают на сцену. «Вот она, слава!» — думал он, выходя на сцену под вспышки. Он говорит гладко, уверенно — как человек, который знает, что зал на его стороне. И тут женский голос из зала: — Это неправда. Не крик — просто два слова. Но зал замер сильнее, чем от любого крика.