Дождь.
Дождь. Редкие капли дождя стучат по карнизу окна. После нескольких жарких и душных дней даже в этих не набравших силу и ритм каплях чувствуется приближение... Приближение прохлады, свободы и чего-то большего. Ещё не осознанного головой, но чётко ощутимого где-то внутри живота. Большего... Капля. Ещё одна капля. И ты прислушиваешься к ночным звукам засыпающего города. Промежутки времени между ударами капель не равны. В них нет ритма, скорости и силы. Дождь ещё как бы раздумывает: а нужен ли он здесь? А будет ли он тем спасением, которого от него ждут? Ждут люди. Люди всегда ждут чего-то от кого-то. И если первые знают чего, но не знают от кого, то есть и вторые, которые знают от кого, но не знают чего. А чего ждёшь ты? К какому лагерю примкнёшь ты? К первому или второму? А может, ты способен понять себя настолько, что откроешь третий... Третий лагерь?.. Капли уже не такие яркие, звучные, но их стало больше. Они уже не отделены друг от друга в своём звучании, а сливаются в общий, еле уловимый шум дождя. Хотя, подождите. Нет, присутствуют в общей массе звука те капли, что звучно и как-то по-особенному, не так, как все, стучат о карниз окна... Интересно. Капли, как и люди. Особенно звучные — это те, кто не выбирает ни первый, ни второй лагерь. А создают свой, понятный только им самим, лагерь. Свой. Дождь. Капли. Ночь. Лето. Свобода. Я. И только мне понятные размышления... Прохлада начинает проникать в спальню. А вместе с прохладой я всё глубже и глубже опускаюсь в себя... Вот это и есть то самое большее, что приносит с собой дождь... Меня