К ПРОШЕДШЕМУ ДНЮ УЧИТЕЛЯ.
К ПРОШЕДШЕМУ ДНЮ УЧИТЕЛЯ. ПРИТЧА О БАБОЧКАХ И ОРЛАХ В старой школе у подножия горы жил Учитель. Каждую весну он брал в руки маленьких гусениц, сажал их в тёплые коконы, кормил свежими листьями и охранял их сон. Он знал: придёт время, и они расправят крылья. И вот наступал день. Коконы лопались, и из них вылетали Бабочки. Красивые, лёгкие, разноцветные. Они кружились над школой, радовались солнцу и улетали в большой мир — искать цветы, нектар и свою судьбу. Учитель смотрел им вслед и улыбался. Но среди них были и другие. Не все. Но некоторые. Те, кто, расправив крылья, делали круг над школой, опускались на плечо Учителя, касались крылом его руки и тихо шептали: «Я помню. Ты согревал меня, когда было холодно. Ты кормил меня, когда я был слаб. Я улетаю, но твоё тепло останется со мной». И только потом они поднимались к небу. Учитель называл их Орлами. Он не знал, почему одни рождаются Бабочками, а другие — Орлами. Он растил всех одинаково — одинаковым теплом, одинаковой заботой. Но когда наступал час прощания, одни улетали, даже не оглянувшись, а другие — возвращались взглядом, словом, делом. Однажды молодой помощник спросил его: — Учитель, тебе не обидно на тех, кто улетает без прощания? Тех, кто забывает твоё имя, твою доброту, твои уроки? Учитель покачал головой: — Нет. Я не держу зла на Бабочек. Такова их природа — лететь к свету и не помнить, откуда они родом. Они не злые, они просто другие. Им суждено прожить одно яркое лето и растаять в ветре. Это их путь. — А Орлам? — спросил помощник. Учитель улыбнулся и посмотрел вдаль: — Орлам суждено другое. Они помнят гнездо, из которого вылетели. Они возвращаются к нему, даже когда становятся сильными. Они несут на крыльях не только себя, но и память о том, кто их поднял. Они видят дальше, чувствуют глубже, и сердце у них — большое, как небо. Я люблю их не потому, что они помнят меня. А потому, что они помнят себя — настоящих. И эта память идёт через благодарность. — Но как же Бабочки? — настаивал помощник. — Бог не судит их за то, что они забывают? Учитель тихо рассмеялся: — Бог судит каждого по его природе. Бабочку — за то, была ли она яркой и лёгкой. Орла — за то, высоко ли он взлетел и не забыл ли дорогу домой. Не суди Бабочек за то, что они не Орлы. И не ставь Орлов выше — они просто другие. Но если ты спросишь, кто мне ближе по духу… — Учитель замолчал и положил руку на сердце. — Я скажу: Орлы. Потому что они несут в себе то, что я в них вложил — и возвращают это миру. Не мне. Миру. А это — высшая награда. Помощник задумался: — Значит, не стоит ждать от Бабочек памяти? — Не стоит, — ответил Учитель. — И не стоит на них обижаться. Они приходят, берут своё тепло и уходят. Так устроен мир. Ты не можешь заставить всех стать Орлами. Ты можешь лишь растить всех одинаково, а потом — смотреть и удивляться: кто из них расправит крылья и обернётся, а кто просто исчезнет в вышине. — И что тогда делать с болью, когда Бабочек больше, чем Орлов? Учитель поднял глаза к небу, где кружили несколько тёмных точек, возвращающихся к гнезду. — Считать Орлов. И радоваться им. Они — твоё продолжение. А Бабочек просто отпускать — с миром. Потому что каждый получает по заслугам не здесь, а там, где судят не по крыльям, а по тому, что внутри. С тех пор Учитель растил всех одинаково. Но когда кто-то из учеников возвращался — пусть через много лет, пусть с одним лишь взглядом, пусть с коротким «спасибо» — он тихо улыбался и шептал про себя: «Орёл. Мой. Значит, не зря». А Бабочек он просто провожал взглядом и желал им лёгкого ветра. Ибо дело учителя — сеять. А плоды — каждый приносит сам. И у каждого — свой урожай. Автор притчи - Сергей Валентинович Любичанковский, доктор исторических наук, профессор, заведующий кафедрой истории России ОГПУ. Пост из аккаунта в ВКонтакте