С этого началось возвращение.
С этого началось возвращение. Медленное. Мучительное. Настоящее. Я разрешила себе чувствовать. Сначала самую малость. Капельку. Чуть-чуть. Оказалось, это невыносимо трудно — открыть дверь в комнату, которую запирал годами. Там было всё. Обиды. Страхи. Гнев. Слёзы. Очень много слёз. Они копились всё то время, пока я играла роль несокрушимого робота, и теперь прорвались. Я плакала о том, что потеряла. О своих девятнадцати. О себе той, которую не случилось. Я заново училась есть. Не закидывать топливо на бегу, а чувствовать вкус. Заново училась спать. Не проваливаться в обморок от усталости, а позволять телу отдыхать. Заново училась злиться. Говорить «нет». Отстаивать границы. Брать своё. Я узнала о себе много неудобного. Что я бываю не права. Что я могу быть слабой. Что я тяжело переживаю потерю значимых людей. Что я ранимая. Что я неидеальная и несовершенная. Что иногда я просто не справляюсь. И это оказалось самой освобождающей правдой.