ДОЖИТЬ ДО ПРОЩЕНИЯ
ДОЖИТЬ ДО ПРОЩЕНИЯ Помню ко мне в медпункт зашла женщина. Скрипнула половица в коридорчике, я глаза поднимаю от журнала учетного. Стоит. Лицо спокойное, морщинки у глаз лучиками разбегаются, а в самом взгляде - такая глубина выстраданная, такая тишина светлая, что у меня аж дыхание перехватило. - Здравствуй, теть Валь, - говорит тихонько. А голос - словно колокольчик из прошлого звякнул. Батюшки! Оленька. Оля Соколова. Наша деревенская заноза, боль наша общая и, как оказалось, гордость. Знаете, дорогие мои, сколько слез было пролито из-за этой девочки много лет назад... Оля да Игорь местный - они ведь со школьной скамьи вместе. Как нитка с иголочкой. Идут, бывало, по пыльной дороге мимо моего палисадника, за руки держатся. Он на нее смотрит так, что воробьи на ветках замолкают, а она смеется - звонко, радостно. Думали все: ну, осенью урожай соберем, да и свадебку сыграем. Только семья у Оли была, понимаете, какое дело... строгая очень. Мать ее, Варвара, - баба крутая, правильная до ломоты в зубах. У нее в избе полы добела выскоблены, ни пылинки, ни соринки. И шаг в сторону от людского мнения для нее - страшнее пожара. «Что люди скажут?» - вот ее главная молитва была. Отца, Егора, она под каблуком держала крепко, он и слова поперек молвить не смел. И вот, закружилась у молодых голова. Случилось то, что случиться должно было, да только не вовремя. Оказалось, что Оленька ребеночка ждет, а свадьбу-то сыграть еще не успели...