Страшные истории на ночь | Мистика, ужасы, хоррор рассказы👻
Без категории · 16 октября 2026 г.
Мальчика сожгли на костре. Но перед смертью он смеялся и говорил, что «лесной» уже науч...
Мальчика сожгли на костре. Но перед смертью он смеялся и говорил, что «лесной» уже научил его, как меняться. Как носить чужую кожу. Как говорить чужим голосом. И что теперь «лесной» никогда не останется голодным. — Лесной? — переспросил я. — Тот, кто живет в чаще, — дед кивнул в сторону ельника. — Он не любит людей. Но любит их есть. Он не может сам выйти к жилью. Но он умеет ждать. Он ловит тех, кто забрел слишком далеко, и забирает их. Забирает их голоса, их лица, их память. А потом отпускает обратно. Чтобы они постучали в родную дверь. Чтобы они позвали своих близких. И те, кто откроет, станут ужином. — Но бабушка? Она же умерла. Ее похоронили. — Тело похоронили, — мрачно усмехнулся дед. — А голос? Голос лесной забрал давно. Еще когда она первый раз заблудилась в лесу, лет двадцать назад. С тех пор он ее голосом и говорит. И каждую ночь приходит. Зовет меня. Знает, что я не выдержу. Что однажды открою. — Почему ты не уедешь? — прошептал я. Дед посмотрел на меня, и в его глазах я увидел такое отчаяние, что мне стало не по себе. — А куда? Он везде. Он не в лесу живет. Он в каждом из нас. В том, кто не может устоять перед знакомым голосом. В том, кто открывает дверь. Уехать нельзя. Можно только не выходить. И ждать. Следующие несколько ночей были адом. Голос бабушки не прекращался. Он то плакал, то ругался, то ласково просил. Иногда к нему присоединялись другие голоса. Детские, женские, мужские. Они все звали меня по имени. Они все просили открыть. А один раз я услышал свой собственный голос. Из-за двери. Он говорил: — Впусти меня. Я — это ты. Тебе холодно. Ты хочешь домой. Я затыкал уши воском, но голоса все равно проникали в голову. Они становились частью меня. Я начал разговаривать с ними. Начал отвечать. Дед видел это и качал головой. — Уходи, — сказал он однажды утром. — Пока еще можешь. Ты молодой. Забудь все. Уезжай в город. Там шумно. Там он не так слышен. — А ты? — А я останусь. Я уже почти его. Еще немного, и я сам открою. Но я доживу здесь. Это мой крест. Я уехал на следующий день. Дед проводил меня до околицы, перекрестил и долго смотрел вслед. Прошло пять лет. Я живу в шумном городе, в квартире на двенадцатом этаже. У меня нет ставней, и я никогда не открываю окна настежь. Я почти забыл ту деревню. Почти. Но иногда, глубокой ночью, когда город затихает, я слышу. Тонкий, скулящий плач. И скрежет ногтей по стеклу. А потом — голос деда. — Внучëк… — шелестит он. — Открой дверь. Я замëрз. Я хочу домой. Я лежу в кровати, смотрю в потолок и не двигаюсь. Я знаю, что нельзя. Нельзя выходить. Нельзя открывать. Но я знаю и другое. Рано или поздно я не выдержу. Рано или поздно я открою. И тогда лесной получит еще один голос. Мой голос. Потому что я больше не могу это терпеть, я схожу с ума, я почти перестал спать... Я почти перестал есть... Я почти перестал жить... И он придет и к тебе. Он постучит в твою дверь. Он позовет тебя твоим родным голосом. Так что слушай внимательно. Что бы ты ни услышал ночью — не выходи из дома. Никогда. Даже если это будет голос самого дорогого человека. Особенно если это будет голос самого дорогого человека. Потому что за дверью стоит не он. За дверью стоит голод... И он умеет ждать... Автор рассказа : Вова Всем доброе утро 😈🤗😃