Страшные истории на ночь | Мистика, ужасы, хоррор рассказы👻
Без категории · 24 октября 2026 г.
мир. Они творят мерзость перед каменным алтарём, и кровь невинных питает их силу...»
мир. Они творят мерзость перед каменным алтарём, и кровь невинных питает их силу...» Свеча дрогнула. Тень метнулась по стене — и Агнесса замерла. Она почувствовала её раньше, чем увидела. Холод. Не зимний, не ночной — тот, что идёт из глубины земли, оттуда, где нет ни света, ни тепла, ни имени Божьего. Аурелия стояла в дверях. Не входила — просто была, словно всегда там стояла, словно стена раздвинулась, чтобы её впустить. Чёрные волосы струились до колен, как живая тьма. Кожа светилась в полумраке — не отражённым светом свечи, а собственным, мертвенно-серебристым. — Ты пишешь письмо, — сказала она. Голос — как шёлк, скользящий по лезвию. Агнесса не отшатнулась. Рука сжала перо так, что хрустнуло древко. — Я пишу правду. — Правду? — Аурелия улыбнулась. Медленно, с наслаждением, как кошка, пробующая сливки. — Правда, милая, это то, что остаётся, когда все свидетели мертвы. А свидетелей у тебя нет. Она сделала шаг вперёд. Свеча замерла — пламя не колыхнулось, словно воздух вокруг ведьмы перестал существовать. — Ты думаешь, твоё письмо что-то изменит? — Аурелия взяла со стола пергамент. Пробежала глазами. Усмехнулась. — О, как трогательно. «Кровь невинных питает их силу». Ты даже не представляешь, насколько ты права. И насколько это бесполезно... — Стража приедет, — сказала Агнесса. Голос дрогнул, но она выпрямилась. — Они увидят. Они поймут. — Стража? — Аурелия рассмеялась. Смех был звонким, но неправильным — словно смеялись многие голоса одновременно, и не все они были человеческими. — Хочешь, я расскажу тебе, что будет? Приедет капитан. Молодой, ретивый. В чёрном камзоле с серебряными пуговицами. Он войдёт в дом отца Бенедикта. И знаешь, что он сделает? Она наклонилась ближе. От неё пахло ладаном и чем-то сладким, гнилостным. — Он преклонит колено. Поцелует мою руку. Назовёт меня «госпожа». А потом спросит, не нужно ли мне чего-нибудь ещё. И уедет. С твоим доносом в кармане. А через неделю тебя найдут в канаве с перерезанным горлом. Или не найдут вовсе. Агнесса смотрела в её глаза. Чёрные. Без дна. Без отражения. — Ты лжёшь. — Я не умею лгать, — Аурелия пожала плечами. — Ложь — удел смертных. Я говорю только правду. Просто правда бывает... неудобной. Она положила пергамент обратно на стол. Разгладила ладонью. — Ты видишь свечение, — сказала она мягче. — Золотое у добрых. Багровое у злых. Ты думаешь, это дар Божий? — Она покачала головой. — Это проклятие. Твоя прабабка была повитухой. Она принимала роды у ведьм. И одна из них — умирая — коснулась её лба. Сказала: «Твой род будет видеть». Видеть нас. Видеть тех, кто скрыт. Ты — наша. Всегда была. — Я служу Господу. — Господь, — Аурелия произнесла это слово, как произносят что-то давно забытое, неинтересное. — Милая, Господь занят. У него есть целый мир, чтобы присматривать за ним. А мы — здесь. Мы — рядом. Мы — те, кто отвечает на молитвы. Просто не на те, которые ты привыкла произносить. Она протянула руку. Ледяные пальцы коснулись щеки Агнессы. — Присоединяйся. Ты будешь видеть наших врагов. Находить нужных нам людей. Жить. По-настоящему жить. Не прозябать в монастыре, переписывая пыльные книги. — Нет. — Все так говорят. — Я не все. Аурелия отступила. Улыбка исчезла с её лица — не резко, а медленно, словно тень наползала на солнце. — Тогда ты умрёшь, — сказала она просто. — Не сегодня. Не завтра. Но умрёшь. И знаешь, что самое смешное? Ты умрёшь с моим именем на устах. Потому что в последний момент ты вспомнишь меня. И поймёшь, что я была права. Она повернулась к двери. У порога обернулась. — Дописывай своё письмо, сестра. Отправляй. Я не буду мешать. Мне даже интересно посмотреть, что из этого выйдет. Дверь закрылась сама собой. Агнесса сидела неподвижно. Потом — медленно, словно во сне — взяла перо. Обмакнула в чернильницу. И дописала: «...Именем всего святого, умоляю вас, пришлите людей. Настоящих людей. Тех, кто ещё не продал душу». Она сложила письмо. Залила воском. Приложила печать. Утром она уехала из Монтеферро. Не оглядываясь. Автор рассказа : Belazar Delgor