*(Выходит на сцену. Вместо микрофона держит в руках игрушечный револьвер с присоской. П...
*(Выходит на сцену. Вместо микрофона держит в руках игрушечный револьвер с присоской. Поправляет воображаемую шляпу стетсон)* Жизнь как вестерн, ребята. Дикий Запад. Пыль из-под копыт дедлайнов стоит столбом. Палящее солнце монитора выжигает сетчатку. И самое главное — ты никогда не знаешь, кто перед тобой: свой ковбой или гребаный индеец. Мне двадцать пять. Я программист. Мой город — это не салун «Хромая лошадь», это опенспейс «Сингулярность». Но законы здесь те же. Главный закон: стреляй первым, рефакторь потом. Вот пятница. Шесть вечера. Тишина прерии. Ты думаешь, что загнал бизона (свой проект). Осталось только освежевать и сдать тимлиду. И тут... Из-за угла выезжает Сергей Петрович. На белом коне корпоративной почты. В одной руке у него стек аналитических отчетов, в другой — томагавк новых правок. Он смотрит на тебя единственным глазом поверх очков: — Николай. А почему кнопка синяя? Мы же красили её в цвет детской неожиданности еще в прошлую среду. *(Звук перекати-поля)* Ты смотришь на него. Кто он? Ковбой закона? Или индеец-следопыт, который специально ждал до последней минуты, чтобы вонзить нож тебе в спину релиза? Непонятно. Лицо непроницаемое. Как интерфейс Windows 95. Или вот коллеги. Опенспейс — это большая улица пыльного городка. Все сидят тихо, печатают. Но каждый прячет кольт под столом. Подходит к тебе парень из соседнего отдела. Протягивает руку. Улыбается во все тридцать два зуба. Типичный дружелюбный шериф. — Здорово, Кольян! Слушай, а можешь помочь? Там просто один маленький эндпоинт дернуть... Ты жмешь руку. БАМ! Это выстрел в упор. Оказывается, его «маленький эндпоинт» — это переписать архитектуру всего банка за выходные. Бесплатно. Ради опыта. Он украл твое время быстрее, чем грабитель поездов в Юте. Индеец. Чистый индеец. А бывает наоборот. Сидит в углу самый мрачный тип. Вася. QA-инженер. Гроза разработчиков. Ходят легенды, что однажды он нашел баг в пустом текстовом файле. Никто не знает, о чем он думает. Его пулл-реквесты смертоносны. Комментарии бьют наповал: `fix(Николай): мозг отсутствует`. Все его обходят стороной. Боятся смотреть в глаза. Думают — палач. Индеец. Пришел снимать скальпы. Наступает суббота. Вы случайно встречаетесь в магазине у дома. Он покупает хомяка. Одинокого. Говорит ему: «Ну привет, пушистик, я назову тебя Мистер Оптимизация Кода». И плачет. Ковбой. Просто очень одинокий, травмированный ковбой с золотым сердцем. Самое страшное — это отношения. Дикий Запад любви. Приходишь на свидание. Салун. Она сидит там. Вся в коже, взгляд дерзкий, пьет текилу. Кажется — бандитка. Головорез. Сейчас ограбит тебя на эмоции и уйдет в закат. Включаешь режим защиты. Строишь баррикады из сарказма. Готовишься стрелять от бедра фразами про асинхронность. А она вдруг достает вязание. Начинает рассказывать, как плакала над мультиком про гусеницу. Она беззащитна. Она хочет варить борщ. Она — фермерская дочка, которая просто хотела погулять. Ты всё понял неправильно. Ты чуть не пристрелил мирного NPC. Или твоя девушка. Дома она милая. Печет печеньки. Носит пижаму с единорогами. Абсолютный мирный житель фургонов переселенцев. Но наступает утро понедельника. Она не выпила кофе. Её внутренний патч не загрузился. Она смотрит на твою грязную кружку. Тот самый взгляд индейца, заметившего бледнолицего на своей священной земле. Молча берет сковородку. Ты понимаешь: сейчас будет резня. Не было печенья. Был лишь отвлекающий маневр. Она сняла скальп твоей утренней эрекции одним вопросом: «Кто вынесет мусор?» Мы все носим маски. Жизнь заставляет нас быть двустволками. Начальник хочет видеть улыбчивого идиота (ковбоя шоу), но платит как скупой хозяин салуна (старый индеец). Клиент просит сделать быстро и качественно, хотя эти две опции давно перестреляли друг друга на дуэли. Я сам... Я прихожу в офис в белой рубашке. Чистый ковбой порядка. А вечером лежу в темноте, грызу ногти и понимаю, что мой внутренний дух — это старый безумный шаман, который призывает демонов деплоймента по ночам.