Он улыбался на каждой фотографии
Он улыбался на каждой фотографии Марина нашла его в старой коробке на антресолях. Фотография. Чёрно-белая. Пожелтевшая. Мужчина в костюме. Высокий. Худой. Стоит на фоне леса. Улыбается. Она не знала, кто это. Спросила бабушку. Бабушка долго смотрела. Потом перекрестилась и сказала: «Это твой прадед. Он пропал в лесу. В тридцать восьмом. Искали всей деревней. Не нашли. А через год он вернулся. Пришёл ночью. Стоял под окнами. Улыбался. Бабка его не пустила. И правильно. Потому что утром нашли его следы. Они вели в лес. Но не из леса. А в лес. И ещё — следы были странные. Босые. Хотя он всегда носил сапоги. И шёл он не как человек. Шаг слишком длинный. Как будто он прыгал. Или его вели». Марина посмотрела на фото. Мужчина улыбался. Она убрала фотографию в ящик. Забыла. Через неделю она нашла её снова. На кухонном столе. Утром. Фотография лежала лицом вверх. Она точно убирала её в ящик. Заперла. Ключ лежал в шкатулке. Марина сожгла фотографию. В раковине. Спичками. Смотрела, как огонь съедает бумагу. Как мужчина скручивается. Чернеет. Рассыпается. Потом смыла пепел водой. Утром фотография лежала на подушке. Рядом с её головой. Целая. Ни следа огня. Мужчина улыбался. Но теперь — не в камеру. А чуть в сторону. Как будто смотрел на кого-то. Кто стоит рядом с Мариной. Прямо у кровати. 💬 Марина больше не сжигает её. Не убирает. Просто не смотрит. Но каждое утро фотография лежит ближе. Вчера — на тумбочке. Сегодня — на подушке. Завтра — под одеялом. #шёпот_на_ночь #вымысел #страшилки #мистика