ПОСЛЕДНИЙ ВЫДОХ ЗИМНЕГО ЛЕСА
ПОСЛЕДНИЙ ВЫДОХ ЗИМНЕГО ЛЕСА Настя проснулась от того, что снег под ней стал тёплым. Алёна сидела рядом, сжимая топорик, и смотрела в чащу. Костёр давно погас, хотя ветки ещё час назад горели ровно, жарко, до красноты. — Ты слышишь? — спросила Алёна. — Нет, — ответила Настя. — Именно это и пугает. Лес молчал. Не по-зимнему — глухо, будто ватой набитый. Ни ветки не треснет, ни снег не осыплется. Сосны стояли слишком ровно, слишком часто, и промежутки между стволами заполняла белая муть, густая, как молоко. — Пора, — сказала Настя, поднимаясь. Они шли на юг по компасу. Стрелка лежала ровно, не дрогнув, указывая в одну и ту же точку, куда бы его ни повернули. Алёна остановилась, стянула рукавицу, коснулась коры ближайшей сосны. Кора была тёплой. Под пальцами что-то слабо толкнулось — изнутри, как кровь в вене. — Деревья живые, — сказала Алёна. — Но не так, как должны. Настя приложила ладонь к соседнему стволу. Тепло. Мерный толчок. Ещё один. Между толчками — пауза, ровно два удара. Сосна. Дальше. Ещё сосна. Тот же ритм, те же две паузы. — Они дышат вместе, — прошептала Настя. Лес сделал вдох. Ветви качнулись — все разом, в одну сторону, хотя ветра не было. Снег с них не посыпался. Он поднялся — вверх, к кронам, против всякого закона. Алёна вскинула голову. Снежинки висели в воздухе, дрожали, медленно втягиваясь в чащу, как мошкара в пасть. — Бежим, — бросила Алёна. Они побежали. Снег под ногами не проваливался, держал упруго, пружинисто, будто они топтали не наст, а чью-то спину. Сосны расступались, но не назад — в стороны, открывая прямую дорогу. Слишком прямую. Идеально ровную. Алёна оглянулась — за ними смыкался тот же частокол, ствол к стволу, без щели. — Настя, — выдохнула Алёна. — Оно нас не держит. Оно нас выпускает. Настя споткнулась. Под снегом, в полуметре, угадывалось что-то тёмное, широкое, плоское. Не коряга. Слишком гладкое. Слишком правильное. Алёна опустилась на колени, разгребла снег рукавицей. Под белым — серое. Под серым — глаз. Огромный, в полтора человеческих роста, зрачок сжат в тонкую нить. Он не двигался. Он смотрел в небо. — Тут везде, — сказала Настя. — Под нами всё это. Снег вокруг просел. Сосны наклонились верхушками внутрь, к центру поляны, куда они выбежали. Стволы заскрипели, сгибаясь, как пальцы в кулак. Тепло под ногами усилилось — теперь горячо, почти жжёт сквозь валенки. — Алёна, — тихо позвала Настя. — Если оно дышит, значит, мы внутри него. Алёна подняла глаза. Небо над поляной было не серым — розовым. Влажным. И оно медленно, с натугой, начало сжиматься по краям, стягиваясь в точку. — Тогда почему оно нас не переварит? — спросила Алёна. Настя посмотрела на неё. Долго. Потом на свои руки — чистые, тёплые, без единой царапины после бега через зимний лес. — Потому что мы — не еда, — ответила Настя. — Мы — то, чем оно думает. Сосны сомкнулись. Снег поднялся стеной. И в наступившей тишине, густой, окончательной, обе услышали, как глубоко внизу, под мёртвым лесом, что-то медленно и сыто выдохнуло. #страшныеистории #хоррор #мистика #городскиелегенды #страшилкинаночь #крипипаста