Ночью прошёл дождь, который не слышен, пока спишь, но утром ты открываешь окно и понима...
Ночью прошёл дождь, который не слышен, пока спишь, но утром ты открываешь окно и понимаешь: земля дышала. Она ещё влажная, мягкая, и от неё поднимается тот густой, терпкий, почти осязаемый аромат мокрой травы и прогретой за день почвы, которая наконец-то напилась. Утро сегодня свежее, прозрачное, и воздух стал чистым, как вода из горного ручья. Стрижи уже проснулись. Я слышу их свист ещё из дома – они рассекают серое небо, в котором только кое-где проглядывают прожилки голубой лазури, будто кто-то небрежно размазал акварель по влажному холсту. Они носятся друг за другом, режут воздух, спорят о чём-то, а мы с Фрэнком идём под этот их высокий, захлёбывающийся свист, и он, кажется, тоже прислушивается – поднимает голову, провожает их взглядом, и хвост его чуть дрожит от удовольствия. Мы идём по мокрым тротуарам, обходим лужи, в которых отражается серое небо, и дышим этим утром, пахнущим дождём, мокрой листвой и свежестью, которой так не хватало вчера. И я смотрю на Фрэнка – он счастлив, честное слово, уши его приподняты, шаг лёгкий, и я чувствую то же самое. Радость просто от того, что мы есть, что идём, что дождь прошёл, что стрижи поют над головой, и что у нас есть этот день 🥰 А какое ваше утро сегодня? __________________________ ВОПРОСЫ И КОММЕНТАРИИ