Трагедия в кладовке
Трагедия в кладовке Рассказала мне это сестра моя, гражданка Кузнецова, когда проживала она в городе Болотное. Места там глухие, лесные. Охота, рыбалка и прочие природные явления. И вот, значит, поздней осенью муж её, товарищ Кузнецов, возвращается с промысла. Не с пустыми руками, нет. Приносит домой дикое животное – бурундука. Маленький такой, полосатый, но дикий. Нрав необузданный, однако ж сознательный. Покрутился этот бурундук среди людей, обстановку, так сказать, оценил критически. Видит – народ простой, сердобольный. И, не будь дурак, взял курс прямо в кладовку. Там свернулся клубком и заснул, как говорится, мёртвым зимним сном. Хозяева, люди интеллигентные, но жалостливые, решили: пусть спит. Накрыли его, дурака, тёплым шерстяным покрывалом. Для уюта. И со спокойной совестью забыли о квартиранте до весны. Думали, спит себе и спит. Весна пришла. Снег сошёл. Солнце пригрело. Открывают хозяева кладовку – проведать жильца. Навстречу им, пошатываясь от долгого сна и голода, гордо выходит бурундук. Но выходит он, товарищи, не в полном комплекте. Вылез он, извините за выражение, полностью лысый. Как коленка. Ни шерстинки на нём не осталось. И сам, видать, недоумевает: спать ложился в шубе, а проснулся – в чём мать родила. За зиму его, товарищи, подчистую сожрала моль. Вот такая, знаете ли, трагедия. В кладовке. И мораль тут, прямо скажем, простая: не всяк, кто накрыл ближнего покрывалом, желает ему добра. Иной раз лучше бы и не трогали. А то проснётся, выйдет к людям... а на нём, извините, ни шерстинки. Ни шерстинки, товарищи. И ни совести.