Сегодня день Ивана Купалы. Он всегда ассоциируется у меня с историей из детства, котора...
Сегодня день Ивана Купалы. Он всегда ассоциируется у меня с историей из детства, которая произошла именно в этот праздник. РАССКАЗЫВАЮ. Мне было лет 8-9. Иду к бабушке в гости. В новом турецком костюме. Косы до жопы. Настроение - песня. Потому что впереди мультики, вкусняшки и никаких обязанностей по дому. И тут... Возле подъезда цыганские дети набирали грязную воду в ладошки. И щедро благословляли ею всех прохожих, патамушта праздник Ивана Купалы. Ну и, естественно, окатили меня с ног до головы. Я стою вся мокрая, грязная и злая как сто чертей. Ору на них. Они ржут и продолжают брызгаться. Поднимаюсь к бабушке вся в расстроенных чуйствах. Бабуля давай меня успокаивать. Потом решила, что пирожками это лечится быстрее, и ушла в магазин. А я сижу на балконе, жду ее и страдаю. Вдруг слышу снизу знакомый гогот. Выглядываю. А там ОНИ! И знаете, небесная канцелярия, думаю, существует. Я со скоростью света лечу за ведром холодной воды. Нет. ЛЕДЯНОЙ. До сих пор не понимаю, как вообще его доперла до балкона. Но когда душа требует возмездия, женщина способна на многое. Короче. Как-то взгромоздила ведро на перила. Прицелилась. И ХЕРАК. Прям в эпицентр цыганского очага грязи. ПОПААААААЛА! Визг. ОР. Писк. Тарабарщина. Я успела не только окрестить их ледяной водой, но и спрятаться. Сижу счастливая до усрачки. Ликую. И вдруг слышу мужской гогот, где-то очень рядом. Оказывается, сосед этажом выше спокойно курил на балконе и наблюдал за всем действом от начала до конца. А цыганские дети были уверены, что это ОН облил их. Праздник же. Стояли внизу, сыпали на него проклятиями на своем гыр-гыр-гыр и размахивали руками. А я... Я в ту ночь спала как младенец. Потому что справедливость восторжествовала. И вообще. Не только отомстила, но еще и детей помыла.