«Ну наконец-то, бл...», – услышала я голос недовольного соседа за своей спиной.
«Ну наконец-то, бл...», – услышала я голос недовольного соседа за своей спиной. «И вам здравствуйте!» – ответила я, разгибая спину и поворачиваясь к мужику из квартиры напротив. «Ой! Это вы?» – глаза мужика округлились и медленно выкатились из орбит. – «А я подумал, эта... как её? Ну, эта... ээ... как ана? Уборщица!» – наконец определился сосед. Прошлым летом у нас пропала уборщица. Был человек, ходил себе на работу, убирался, а потом раз – и вдруг исчез. День нет. Два. Три недели. То, что наш подъезд осиротел и, заодно, стал стремительно превращаться в свинарник, все заметили сразу. Где-то месяц соседи били тревогу и вели переговоры с управляющей компанией. Управляющая что-то мямлила в ответ и кормила завтраками взволнованных жильцов. Так и не дождавшись вразумительного ответа, люди стали выдвигать свои версии по таинственному исчезновению уборщицы. «Да в запой она ушла!» – предположил кто-то очень умный весьма убедительно. Сразу после этих слов страсти немного поутихли, и гнев жильцов частично сменился на милость. Стало понятно, народ отнёсся к человеку с пониманием. А иначе как по-другому объяснить длительное отсутствие человека на рабочем месте? Запой – дело такое, сугубо индивидуальное. Неизвестно, когда из него человек вернётся. Я тоже была в числе недовольных и активно участвовала в разговорах, потому что не люблю, когда вокруг меня грязно. А потом устала. Подумала, ну что я в самом деле? Взяла тряпку, швабру и намыла пол на площадке нашего девятого этажа. Вечером того же дня, вернувшись с работы, муж принёс радостную весть: «Катя, говорят, у нас новая уборщица». Ну что сказать? Кто же знал, что болтливый сосед оперативно растрезвонит всему дому и примет меня за эту... как её? Ну, эту... ээ... какану? Уборщицу.