Я уже почти смирилась с тем, что на наш балкон по весне периодически залетают стрижи. И...
Я уже почти смирилась с тем, что на наш балкон по весне периодически залетают стрижи. И пока я в панике звоню супругу с требованиями, чтобы он срочно бросал свой автопарк и ехал спасать меня, эти пернатые мечутся по ту сторону окна и усердно засерают нашу жилплощадь. Но то, что произошло в тот раз, не лезет ни в какие ворота. Просыпаюсь я, значит, ночью от странных звуков, доносящихся со стороны балкона. Плетусь сонная на кухню, включаю свет. Господи, нет! Стриж. Время пол третьего ночи. Чего тебе не спится, глупая ты птица? Чтобы не будить мужа, у которого от меня и так уже глаз дёргается, решаю быстро забежать на балкон, пошире распахнуть створки окон и выпустить дурную птицу на свободу. Открываю дверь – и вижу, как она, на немыслимой скорости, летит прямо на меня. С чего-то вдруг срабатывает инстинкт самосохранения, которого у меня отродясь не бывало, и я каким-то чудом успеваю увернуться. Птица со свистом пролетает в паре сантиметров от моей головы. Дальше она, как обезумевший камикадзе, со всей дури начинает врезаться в стены кухни, потолок, роняет на пол кружку и издаёт какие-то сумасшедшие звуки, от которых мои барабанные перепонки сворачиваются в трубочку. Я и раньше-то этих птиц недолюбливала, а после такого так и вообще бояться стала. Короче, я сама не поняла, как через секунду оказалась в спальне и уже тормошила ничего не понимающего Артëма Сергеевича: «Иди, разберись. Там опять стриж, только он какой-то ненормальный». В шоке были все. Ненормальный стриж, который оказался никаким не стрижом, и мы, оба, которые никогда не видели до этого дня летучих мышей.