«Есть в осени первоначальной короткая, но дивная пора…»
«Есть в осени первоначальной короткая, но дивная пора…» Тютчев поймал это состояние за секунду до того, как осень сорвется в бездну холодных ливней. Пока у меня окно, я варю кофе. И смотрю. Господи, как же красиво. Просто не передать словами — внутри всё сжимается от этого тихого, пронзительного восторга. Воздух сегодня звенит, он насквозь стеклянный, хрустальный. Солнце уже не плавит асфальт, а дрожит на желтых листьях густым, тягучим медом. Это не просто осень. Это прощальный подарок, короткая передышка, когда небо льет на «отдыхающее поле» свою чистую, теплую лазурь, а мир замирает в идеальной, звенящей гармонии. Птиц не слышно, и от этой оглушительной тишины почему-то хочется то ли смеяться, то ли плакать. Каждая такая пауза — как прикосновение к вечности. Хочется вцепиться в этот день руками, вдохнуть его полной грудью и спрятать глубоко в память, чтобы доставать зимой, когда будет выть вьюга. Пожалуйста, остановитесь на минуту. Выгляните в окно. Почувствуйте этот хрупкий, уходящий октябрьский свет. Пусть этот хрустальный день останется внутри теплом, которое не остудит никакой ветер.