Спасибо, что пишете комментарии — я читаю каждый, честно. Если сразу не ответила — не о...
Спасибо, что пишете комментарии — я читаю каждый, честно. Если сразу не ответила — не обижайтесь, я обязательно отвечу прямо в статье. Вот и сейчас отвечу на один вопрос: «А как тогда общались? Писали письма?» Писали, конечно! И как писали… Это вам не смайлик в мессенджере отправить. Тут надо было сесть, подумать, слова подобрать, на тетрадном листочке аккуратно вывести. А потом ещё конверт найти, на почту сходить… Целое приключение. Моя бабушка не была сильно грамотной, но писать и читать умела. Перед войной училась на рабфаке — тогда ведь был такой ликбез: советская власть всерьёз взялась за ликвидацию безграмотности, тащила народ к знаниям буквально за руку. И бабушка эту науку не забыла. Так что, если надо было что-то важное сказать — она не стеснялась взять ручку. А теперь история, от которой до сих пор смешно. В конце четвёртого класса я жила у отца. И вот однажды Тамара (это его жена) сварила суп из первой крапивы. Я тогда в полном шоке была — мы такого никогда не ели! Для меня крапива — это то, чем по ногам хлестнуть можно, а не в кастрюлю кидать. В голове не укладывалось: ну как это вообще есть? И я, вся такая возмущённая, тут же села писать бабушке письмо. Прямо с детской непосредственностью вывела: «А суп они из крапивы варят». Как будто сообщала о чём-то совершенно немыслимом, вроде летающих коров или дождя из конфет. Бабушка, видимо, прочитала, села, нахмурилась, схватила листок и тут же настрочила ответ. Но адресовала она его не мне, а отцу. И тон письма был… скажем так, не для детских ушей. «Ты что, сволочь, делаешь? — писала бабушка. — Я тебя после войны одна поднимала, и то крапивой не кормила!» Вот такой у неё был аргумент. Железный. Никаких тебе «может, это полезно» или «сейчас мода на дикоросы». Просто: я тебя растила, и крапивой не травила, а ты тут ребёнку такое подаёшь.