Форсаж.
Форсаж. А вот и он, едет. На охуенной тачке. Купил, обезьяна, за 15 миллионов какую-то двухдверную хуйню яркого цвета, привёз её в детейлинг и заплатил ещё несколько миллионов, чтобы ему добавили мощности, настроили громкий эффектный звук выхлопа и выкрутили глушитель и оставшуюся часть мозгов. Автомеханики с задачей справились. И вот сегодня он рассекает по весенней Москве и исправно газует на каждой более-менее прямой. Дети в колясках просыпаются от громкого звука и плачут? Люди на улице и в своих квартирах пугаются и вздрагивают, когда он проезжает по району? Женщина растерялась на пешеходном переходе, когда он стоял и выёбываясь газовал? Похуй. Это они, серая челядь. А это он, один из хозяев этой жизни. У него есть деньги и дорогая тачка. И жизнь уже удалась. Он ухватил эту жизнь за яйца и с ветерком летит по ней в кальянную. Он проработан. У него нет ни страхов, ни сомнений, ни мозгов. Он уверен в себе и абсолютно независим от мнения и желаний окружающих людей. Ему плевать на них, потому что это его город. Пидр ёбаный, блять. Уважать надо друг друга, бабушку с тележкой на светофоре, молодую маму на тротуаре с грудным ребёнком на руках, парня приезжего, который везёт кому-то по обочине на велосипеде тёпленькую пиццу за спиной, и уставшего водителя автобуса, которому почти никто не уступает, когда он отъезжает от остановки.