перерыл интернет-архивы, читал о бурятских духах-хранителях, о западных ветрах, что при...

перерыл интернет-архивы, читал о бурятских духах-хранителях, о западных ветрах, что приносят души. Он мучился вопросом: как образ кубинского революционера стал вратами для Ойдопа Дамдиновича? Что за дела — недоделанные, неуспокоенные — ждали его в степи, в каких-то камнях, и там, за тысячи вёрст, в дымном Донецке? Он пытался дозвониться до Гэсэра, но телефон молчал. Ночи стали пыткой. Владимир проклинал этот полуоткрытый портал, эту дверь, которая распахнулась, но не показала, что за ней. И однажды, обессиленный, он провалился в короткий, тягучий сон — тот самый, что приходит на грани яви. Ему приснился Ойдоп Дамдинович. Не по фотографиям, не по байкам — это знание возникло в сознании мгновенно. Перед ним стоял грузный человек в дорогом костюме и с характерной причёской. Тяжёлые веки и знакомый миллионам россиян голос не давали права на ошибку. Он смотрел на Границкого-Гантимура не как на чужого, а как на продолжение себя, на потомка, который допоёт его песню. Воздух во сне звенел, как натянутая струна. Ойдоп заговорил, и голос его шёл не из горла, а из самой глубины сна, из чрева времени: — Не бойся. Моя душа иногда оставляет свои чертоги. Ей нужно тело, чтобы дышать. Ты стал этим телом, Володя. Это не проклятие — это поручение. Есть дела, которые я не доделал. Людям в суровой степи нужно доброе слово. Мой след зарыт в Донецке, а моё сердце — в Агинском. Я не завершил обещанного и должен вернуться. Ты пойдёшь вместо меня. — Какие дела? — выдохнул Владимир. Собственный голос показался ему чужим, тонким. — Говори точно! Но Ойдоп начал таять, превращаясь в благовонный дым из курильницы. Его губы ещё шевелились, но звук исчезал. И только последний взгляд — тяжёлый, пронзительный, почти отеческий — донёс беззвучное: «Сам узнаешь. Когда придёт час. Там — в степи и там — в огне». Владимир проснулся с хрипом. Тело горело, будто обложенный камнями хорхог, но в груди поселилась странная, свинцовая уверенность. Тайна не стала яснее, но больше она не давила, а вела. Он подошёл к карте, висящей над столом. Чита, Агинское, Донецк — треугольник, в котором пульсировала чужая воля. Пальцы сами нащупали ключи от «джимника». Он знал, что завтра утром поедет в степь — искать ответ, слушать ветер. А потом, когда придёт время, набьёт джип гуманитаркой и рванёт на запад, за ленту, к пацанам. Он посмотрел на портрет — тот смотрел с холста всё тем же стальным, командантовским прищуром. Но Владимир уже не видел в нём чужого. Он видел мост, по которому перешагнула душа Ойдопа, и теперь этот мост гудел под ногами его собственной жизни. Границкий-Гантимур провёл рукой по лицу — кожа была его, тёплая, живая. Но где-то глубоко, в самом основании души, дремал иной ритм, иной пульс. И он, забайкалец, привыкший надеяться только на себя и на жену, чувствовал себя теперь посланником двух миров, таскающим на плечах непомерный груз чужой судьбы. Он не знал, что именно должен будет сделать. Но знал, что назад пути нет. Ойдоп Дамдинович не предлагал, а требовал. Владимир Границкий-Гантимур покорно, почти с облегчением, подчинился, готовый шагнуть в неизвестность, где ждали незавершённые дела. С уважением и любовью ко всем читателям «Вечорки», Ната Щербинова Это художественное произведение. Все имена, персонажи, места, события и происшествия вымышлены. Любое сходство с реальными людьми, живыми или умершими, а также с реальными событиями является случайным.