Катаешь звук, нащупываешь слово,
Катаешь звук, нащупываешь слово, но чувствуешь: любое бестолково. А правда в том, что хочешь тишины. Не паузы, не хлипкого затишья, где голый нерв натянут так, что слышно, как он гудит подобием струны. В нём отзвуки разрывов, рёв моторов, добитое село, разбитый город, хихикающий комнатный урод, с дивана разбомбивший «свинорусов», дикарь, сменявший родину на бусы от западных щедрот. Паны и бритты, бюргеры и янки, кресты и танки, мат и вышиванки, и ложь – последний довод королей. И держишься уже на честном слове. Им русские всегда как будто внове. История – наука москалей. Ну, не впервой. А Рим времён упадка пускай на карту глянет для порядка: и скифы – мы, и азиаты – мы. И будет ночь – бессонная привычно. И будет утро – тихим, как обычно, победным, птичьим утром без войны. ©Полина Орынянская, 2023 Фото Pixelrz