🥩 История про баранину. Как обещал на выходных — рассказываю. — 14 июля 2026 г. в 10:00:01.344
🥩 История про баранину. Как обещал на выходных — рассказываю. Друзья, вы просили — я обещал. Истории с фронта, которые греют душу. Не про бои, не про потери. А про простой солдатский быт, в котором находится место и юмору, и справедливости, и настоящей мужской кухне 🍲 Итак, дело было под Камышевахой. Кто хочет освежить контекст — вот ссылка на начало того поста: (https://max.ru/simcha2024/AZzk0DilTGc) А я продолжаю. Мы тогда расположились в старом доме. Но главное — там была газовая плита. Старая, видавшая виды, но рабочая. А где плита — там и готовка. Где-то надыбали газовый балон. Не спрашивайте где — на фронте такие вещи сами находятся, когда очень надо 😏 И вот, с плитой и баллоном, встал священный вопрос: мясо... Фронтовой быт — штука суровая. Сухпай, тушняк, каши — это всё понятно. Но когда появляется возможность приготовить нормальную, горячую, наваристую еду — это праздник. Это событие. Это то, что поднимает боевой дух похлеще любой политинформации. Решено: берём машину, едем за мясом. Под Лисичанском был рынок. Город уже был наш. Относительно спокойно, можно было передвигаться. Я поехал с Солманом. Солман — это отдельная песня. Позывной говорит сам за себя. Спокойный, немногословный, с реакцией молниеносной. Когда мы вдвоём — это уже не просто поездка за продуктами, а маленькая операция 😄 Приезжаем. Вход на рынок. Много военных — кто за сигаретами, кто за мыльно-рыльными, кто просто поглазеть. Стою, смотрю на остановку. И накатывает вдруг... Вспоминаю дом... Обычную мирную жизнь. Остановку, с которой на работу ездил. Маршрутку. Людей с кофе в руках. Совершенно другую реальность. Стою, значит, в этих мыслях. И вдруг чувствую — кто-то сзади трогает мой автомат. Разворачиваюсь резко. Стоит мужик. Бородатый. Весь в чёрном. И трогает, сволочь, глушитель на моём автомате. Пальцами. Как экспонат в музее. И спрашивает — мол, где такой взять. Я смотрю на него. И вижу: стоит чистенький. Ни следа от окопной жизни. Ни пылинки. Ни грязи под ногтями. Одежда с иголочки. А аромат — Lacoste. Серьёзно. В нескольких километрах от передка, где парни в грязи, в поту, в крови — этот товарищ пахнет парфюмом, как витрина в торговом центре. Ну и я не выдержал. Рявкнул на него: — А тебе на кой хер он нужен тут?! Арбузы охранять?! И палец — на спуск. Сам не знаю, с чего такая агрессия появилась. То ли от того, что он здесь — чистый, сытый, довольный, а мы там. То ли от того, что человеку просто захотелось бутафории, игрушки, «как у настоящих». А глушитель для него — не инструмент боя, а модный аксессуар. Как чехол на айфон. Мужик только рот открыл, хотел что-то ответить. Но тут Солман вскинул автомат и что-то ему сказал на своём. Тихо. Спокойно. Но так, что мужик сразу всё понял — и просто отошёл. Без лишних слов. Правильно отошёл. Заходим на рынок. И тут — внимание — парадокс из парадоксов. Курица — 450, местами 480 рублей за килограмм. А баранина — табличка гласит — 300 рублей за килограмм. Курица дороже баранины! Где вы такое видели? Где курица, которую за месяц можно вырастить, стоит дороже барана, которого год пасут? Вот она, военная экономика: логистика переворачивает цены с ног на голову. Курицу везти сложнее — портится быстрее. А баран — он и есть баран. Но я на это смотрю и думаю: ну 300 рублей за килограмм — это подарок. Для шурпы — идеально. Подхожу к мясной точке. Стоит мужик-продавец. И тут начинается вторая серия нашего сериала 😄 Мужик смотрит на нас и говорит: — Брат, музыкантов люблю! Людочка, наложи мяса парням! Видимо, по нашивкам определил. Или по лицам. Или просто чуйка у человека сработала — не знаю. Но «музыкантов» он уважал. Это чувствовалось. Я говорю: — Двенадцать килограмм. Людочка — женщина при продавце, видимо, жена или помощница — начинает отрубать мясо и скидывать в пакет. Я смотрю на процесс. И что она туда кидает? Жир. Желудок. Обрезки. Всё то, что по цене баранины продавать — грех. Я говорю: — Людочка, ты не права. Подхожу к прилавку. Беру сам. Ногу