Вчера я впервые взяла в руки свою книгу. А ощущение — будто просто заехала по дороге за...
Вчера я впервые взяла в руки свою книгу. А ощущение — будто просто заехала по дороге за пиццей 🥺 Я ехала к коллеге на мероприятие. Забрала большую картонную коробку, спустилась в метро. Поехала дальше. Вокруг обычные люди. Едут с работы, смотрят в свои телефоны. Вот девушка с огромным букетом роз. И я — с картонной коробкой под мышкой. Смотрю вокруг и думаю: надо же, какой будничный день. А у меня тут — моя книга. Столько работы, столько меня самой в ней: мысли, чувства, события, фотографии. Теперь её можно взять в руки. Я представляла, что в этот момент меня накроет. Что будет какое-то огромное «вау». А сама просто еду в метро. И даже немного обидно. Где мои положенные автору мурашки? Мы ведь умеем требовать от себя даже радость. Чтобы вовремя, чтобы сильно, чтобы соответствовала масштабу события. А чувствам, похоже, нужно время. У них свой ритм. И всё же… Это моя книга. Я её написала. Психологическая и автобиографическая. О некоторых событиях своей жизни я впервые рассказала так публично. Конечно, я переживаю. Пока ещё её никто не читал, кроме меня, редактора и дизайнера. А скоро кто-то откроет первую страницу — и встретится там со мной. Кажется, пока пишу эти слова, начинает доходить 😙