---Я....
---Я.... Вот ты — суть без прикрас, без личины, Одиночество — плоть, а не роль. Над тобой вороньё, как кручина, Свита, что судит вкривь и вкось. Вот — ты взяла своё сполна. Ты в зените, ты в блеске. Нет — всё та же голодная, больна, Вечно в поиске, вечно в треске. Чего тебе надобно, острая грань? Чтоб вскрыли: ты неранима? Чтоб плоть твоя — стылая, как брань, Без слёз, без тепла, без дыма? Ты к этому шла, потеряв счёт, Мучая плоть до крошева. А счастье — вот, на ладони, пьёт, Глупая, зря ты расколота. Ты — прекрасна. Ты — без изъяна. Слеплена в муках, в родах, Чтобы жить вопреки обману, Чтобы гореть в холодах. А ты — как ничтожество, слепь, Вечно ждущая оправданий. Что тебе надо? Чтоб в эту крепь Кто-то шагнул без названий? Как разгадать твой ребус и стон, Если ты — сплав веков и утроб? Не кинься в омут — и ты спасён, Кинься — и там лишь гроб. Все бы сбежали. Съёжились. Вмиг. Страх их — по краю, по нитке. В твоей глубине — только твой двойник, Там безысходность в улитке. Ты знаешь себя — изнутри, до дна. А прочие глухи к той ноте. Им эта симфония не нужна, Где скрипки рыдают в злоте.