ежная. Я справилась — и Оля справится. Пусть тоже станет сильной. В конце концов, ей же...
ежная. Я справилась — и Оля справится. Пусть тоже станет сильной. В конце концов, ей же лучше будет, правда? Ты сама так всегда говорила. — Марина!.. — Нет, мам. Мать замолчала. Слышно было только, как тикают часы в прихожей — наверное, у матери на том конце. — Ты это из мести, да? Из-за старых обид? Марина задумалась. Из мести? Нет. Какая месть — столько лет прошло. Просто внутри, в том месте, где когда-то было желание угодить, помочь, заслужить, — давно пусто. Не больно, не обидно. Пусто. Как комната, из которой вынесли мебель: стены целые, пол чистый, а жить — незачем. — Нет, мам. Не из мести. Просто у меня тоже своя жизнь. Как ты и хотела. Она положила трубку и пошла на кухню — ставить чайник. Дашка сидела за столом, делала геометрию. — Мам, это бабушка звонила? — Да. — Опять про тётю Олю? — Угу. Дашка подняла голову. — Ты ей поможешь? Марина посмотрела на дочь. Серьёзные глаза, прямой взгляд. В свои шестнадцать Дашка выглядела старше — и не потому, что рано накрасилась, а потому, что рано поумнела. — Нет, Даш. Не помогу. — Почему? Марина села напротив. Чайник зашумел. — Потому что если я сейчас кинусь спасать Олю, ничего не изменится. Мама будет считать, что так и надо: Оля — слабая, ей помогают, Марина — сильная, она тащит. Ещё двадцать лет на тех же рельсах. — А если тёте Оле реально плохо? — Реально плохо, Даш. Но ей всю жизнь помогали — и она так и не научилась справляться. А мне не помогали — и я научилась. Вопрос: кому из нас на самом деле сделали хуже? Дашка помолчала, покрутила карандаш. — Но ведь тебе было больно. Марина кивнула. — Было. И до сих пор, если честно, немножко есть. Но я не хочу, чтобы это стало поводом... Понимаешь, когда из жалости берёшь на себя чужое — потом обижаешься. А обижаться я устала ещё пять лет назад. Чайник щёлкнул. Марина встала, разлила по кружкам. Через неделю Оля позвонила сама. — Маринка, мама сказала, ты не хочешь помочь. Это правда? — Правда, Оль. — Но почему? Я же в безвыходной ситуации! Костя всё забрал, у меня ни квартиры, ни денег, дети... — Оля, у тебя есть мама и папа. Они всегда тебе помогали. Пусть помогут и сейчас. — Но им тяжело! Они старенькие, квартира маленькая, папа болеет... — Знаю. Мне всё это тоже говорили. Слово в слово. Только тогда речь шла обо мне, и тебя это не волновало. Ты ни разу не позвонила, не спросила, как я. Ни разу за четыре года, Оль. В трубке стало тихо. — Я... я не знала, что тебе настолько плохо было. — Вот видишь. А мне — знала? Мне мама каждую неделю рассказывала, как тяжело твоим мальчишкам, как Костя в командировках, как ты устаёшь. А ты ни разу не спросила, как Дашка. Как я. Потому что я — сильная, и со мной всё в порядке. Оля заплакала. Не демонстративно, не с подвыванием — тихо, по-настоящему. — Марин, прости. Марина закрыла глаза. — Я не обижаюсь, Оль. Ты привыкла, что мир так устроен. Тебе помогают, мне — нет. Ты не виновата. Просто сейчас мир немного изменился, и тебе придётся к этому привыкнуть. Как привыкла я. Она положила трубку. Потом долго сидела на кухне, глядя в окно. Двор, качели, чья-то собака нарезала круги вокруг клумбы. Ей не стало легче. Не стало радостно — никакого торжества справедливости. Просто тупая усталость и тихое, ноющее чувство, что всё могло бы быть иначе. Если бы мать хоть раз посмотрела на неё так, как смотрела на Олю. Хоть один раз. Но — не посмотрела. И уже не посмотрит. Дашка заглянула на кухню. — Мам, ты чего? — Ничего, Даш. Чай стынет. Дашка села рядом, придвинула свою кружку. Помолчали. Потом Дашка сказала: — Мам, я, когда вырасту, буду тебе помогать. Ты только попроси. Марина посмотрела на дочь. Хотела сказать: «Не надо, я справлюсь». Привычка. Но прикусила язык. — Хорошо, Даш. Попрошу. Обязательно. Большое спасибо за ваши подписки и лайки❤